no mundo líquido

De como o cartório é sinal do nosso atraso

2012-01-23T16:49:00.000-02:00

Sempre me sinto mal quando tenho de ir ao cartório. É atávico: fico trêmula, irritada, solto fogo pelas ventas. Sei que vou perder um tempão cumprindo um ritual burocrático sem finalidade, mais uma peça da engrenagem do caos pátrio, um procedimento atrasado e lusitano, provavelmente strictu sensu. Sempre achei que os cartórios deveriam ser exterminados, incendiados, extintos. Nunca entendi exatamente porque me sentia tão violentada, como se tivesse sendo vítima de uma grande injustiça.

Hoje perdi mais uma hora do resto de minha vida atrás de autenticações, e então finalmente entendi de onde vem esse sentimento.

Recentemente entrevistei uma advogada que trabalha implantando programas anticorrupção nas empresas. No meio da entrevista, ela me contou que morou muitos anos nos Estados Unidos e também em outros países. E que percebeu que no Brasil todos somos culpados até que se prove o contrário.

Precisamos provar nossa identidade para entrar num edifício. Precisamos de crachá, fotografia, identidade. Temos CPF, RG, Título de Eleitor, PIS, PASEP, carteira de trabalho, certificado de reservista, certidão de nascimento, de casamento, averbação do divórcio. E precisamos pagar para alguém atestar que nossa assinatura, feita na frente da outra parte, é realmente nossa.

O que descobri é que ser tratada como uma pessoa indigna é o que me deixa indignada.

Mas por que toda essa desconfiança?

Existe fraude? Existe. Existe gente picareta? Existe. Mas isso não é privilégio nosso. Isso existe em toda parte. É humano.

E se eu acho que sou digna de confiança, por que o outro, por princípio, não é?

O problema de querer se cercar de todas as precauções contra o outro, essa prática tão nossa que nos enreda na roda da burocracia infinita, não é o fato de que o brasileiro é mais picareta do que o resto do mundo. É o fato de que, se eu for realmente lesado pela minoria de picaretas que existe, eu vou sofrer para que o problema seja resolvido. Vou passar anos na Justiça e posso morrer sem que ela se faça.

O problema, então, não é de índole, mas de impunidade.

Sim, isso é óbvio ululante, claro, mas é bom separar as coisas.

Adoraria ser tratada como uma cidadã digna, sem ter de me preocupar em provar que eu sou eu a cada instante.

E a extinção dos cartórios seria uma prova cabal de que a sociedade brasileira realmente evoluiu em termos de cidadania.

Não tem mais respeito

2011-11-22T19:19:00.001-02:00

Estava revisando semana passada as legendas de um DVD sobre negociação em empresas e um dos palestrantes explica que muitas vezes a negociação dá com os burros n'água porque os dois negociadores perdem a cabeça e acabam partindo para a briga.
Segundo ele, isso acontece por causa do nosso famoso mecanismo de "fight ou flight", ou seja, brigar ou correr, algo que trouxemos de nossos queridos ancestrais da idade da pedra. Tem gente que descendeu do ramo que parte para o pau, e tem gente que veio do ramo que sai correndo. De qualquer forma, é uma reação instintiva e totalmente irracional.
Ele sugere que quando o sangue começar a subir, depois de se ouvir uma proposta indecente, o melhor é respirar fundo e pensar: "Por que essa pessoa à minha frente, um ser racional, coerente e razoável, está me fazendo essa proposta?" No fundo, ele propõe a empatia, se colocar no lugar do outro, tentar imaginar que pode haver razões que meu julgamento imediato não é capaz de entender. E então simplesmente perguntar o porquê das coisas.
Um conselho deveras útil, diante da falta de senso de loção que grassa por aí. Por mais que as pessoas sejam racionais, coerentes e razoáveis, certas abordagens disparam essa reação imbecil imediata e o resultado é uma baixaria total, independente de quem tem razão.
Um exemplo típico aconteceu hoje, embaixo da minha janela. Um rapaz passeava com o cachorro. O bicho fez o que tinha que fazer e o dono simplesmente ignorou e saiu andando. Uma senhora que vinha descendo deu uma bronca no rapaz. Começou a dar sermão, dizendo que o fulano era nojento, que não tinha educação e tudo o que qualquer pessoa de bom senso gostaria de falar para um sem-noção desse naipe.
O problema é que ela o abordou assim, dando bronca, intimidando, xingando. E o resultado foi que o fulano mostrou o pior lado dele: não só respondeu da maneira mais grosseira possível, como ainda soltou uma daquelas frases medonhas: "Sua velha, aposto como não tem marido em casa!" (É ridículo como toda mulher que reclama de alguma coisa é automaticamente tachada de mal comida. Fico besta!)
A reação foi péssima, mas o que aconteceu foi que a senhora supôs que ele era um sujeito idiota, quando na verdade é possível que ele sempre recolha o cocô, e justamente hoje tenha ficado sem nenhum saquinho em casa.

Posso estar sendo Poliana demais, mas isso já me aconteceu. Na verdade, aconteceu de a cachorra não fazer tudo que tinha que fazer na primeira vez e eu estar sem saquinho para recolher a segunda entrega. Fiquei morrendo de vergonha, procurei alguma coisa por perto, um jornal, mas não tinha nada. Nunca mais saí com um saquinho só, mas naquele dia eu poderia ter levado uma esbregue no meio da rua. Certamente eu não teria reagido dessa forma, porque sou da turma do "flight" e não do "fight", mas provavelmente teria me sentido injustiçada. Afinal, eu não sou assim.
Tudo para dizer que não basta estar certo, é preciso abordar o outro com respeito. Mas como diria o Tutubarão, hoje em dia as pessoas "não têm mais respeito"...

Rogando bendições

2011-10-31T21:00:00.001-02:00

Eu já escrevi aqui mesmo sobre a arte de rogar pragas, e acabei tocando de leve em um assunto que muito mais me interessa: a arte de rogar bendições.
Ah, se a bendição pega...
A pessoa que usa desculpas do tipo "eu só estou cumprindo ordens", "mas sempre foi assim" ou "ninguém presta" de repente se vê diante de algo novo e bom... e cai das nuvens! Claro, porque uma pessoa que foi criada numa família em que todo mundo é desconfiado, que sempre pensa mal dos outros, se acostuma a achar que as coisas ruins são assim mesmo e que todo mundo é péssimo até que se prove o contrário.
Então se você trabalha a vida inteira na mesma empresa e é tratado feito gado, você chega à conclusão de que é assim que o mercado de trabalho funciona. E a maioria das pessoas, quando encontra os amigos, não quer nem ouvir falar de trabalho. Quer ir logo enchendo a cara, ou mergulha na novela pra esquecer. Então acaba não tendo mesmo termo de comparação.
Aí uma pessoa dessas vira chefe, e faz com o subalterno o que aprendeu a vida inteira. Se chega alguém querendo mudar alguma coisa, logo acha que o tipo está causando. E faz de tudo pra sabotar qualquer iniciativa, porque afinal de contas... sempre foi assim.
Só que hoje as coisas mudam mesmo, e não dá nem tempo de ver de onde veio a onda.
Por isso, a arte da bendição nunca foi tão importante. Se uma praga do bem pega, a pessoa em questão logo aprende que sim, é possível fazer as coisas de outro jeito, é importante contar histórias novas e ver que aquilo em que você sempre acreditou não é necessariamente o melhor.
Se uma pessoa vem com esse papo para o meu lado, eu costumo dizer: "Eu desejo que você vá trabalhar com pessoas muito, muito, muito legais" ou "Eu desejo que apareça uma pessoa desconhecida na sua vida que te ajude muito". Ah, se pega...
Estava conversando hoje cedo sobre isso com uma pessoa que dá consultorias para empresas, e mais tarde recebi um vídeo que tem tudo a ver, com a palestra de uma escritora nigeriana no TED.
Rogar bendições tem tudo a ver com contar histórias novas sobre o mesmo assunto...

Mandala virtual

2011-10-26T11:24:00.000-02:00

Pintar mandalas no Photoshop também é terapêutico. Faz bem parar no meio de uma revisão, dar um defrag no disco, e voltar à caça homérica ao saci tipográfico.

"A luta contra o erro tipográfico tem algo de homérico. Durante a revisão os erros se escondem, fazem-se positivamente invisíveis. Mas, assim que o livro sai, tornam-se visibilíssimos, verdadeiros sacis a nos botar a língua em todas as páginas. Trata-se de um mistério que a ciência ainda não conseguiu decifrar." Monteiro Lobato

Pintando mandalas

2011-10-20T20:38:00.000-02:00

Se alguém me liga à noite ultimamente e pergunta o que estou fazendo, a resposta invariavelmente será: "estou pintando mandalas". Depois que ganhei da Cassia dois livrinhos com desenhos de mandalas para pintar, descobrir que finalmente tenho um hobby.
É uma delícia isso!
Não conhecia nenhuma teoria a respeito das benesses de pintar mandalas, mas na prática estou descobrindo que é um exercício de meditação e realmente ajuda a colocar os pensamentos em ordem. Como as mandalas geralmente são simétricas e têm regiões delimitadas, você aos poucos vai escolhendo as cores e pintando, área por área, até ter o desenho todo colorido. No começo, você só enxerga o desenho a traço, o macro. Conforme vai pintando, vai enxergando as microrregiões que formam o desenho e quando termina, às vezes apareceu outro desenho. A sensação que eu tenho é como se meu cérebro fosse o cubo mágico e eu realmente soubesse como montar.
Fui pesquisar o assunto e descobri que é uma terapia reconhecida mesmo. Na Internet tem vários sites com desenhos para imprimir em casa e pintar. Recomendo.
Estou tão feliz pintando meus desenhos que depois de ter colorido várias com meu jogo de canetinhas de R$ 3,99 e com os lápis de cor que vieram no super estojo que comprei outro dia, resolvi ir hoje ao Kalunga especialmente para comprar novas cores de lápis de cor. Adquiri um maravilhoso estojo de 48 cores, com 24 lápis bicolores. Veja que ecológico e que econômico, cada lado do lápis tem uma cor.
A única frustração é que os nomes das cores mudaram. Na minha época, eram mais poéticos. Jamais me esquecerei do Verde da Prússia, cor de um lindo Fusca que meu pai comprou em 1978. Até hoje, uma das minhas cores favoritas. Nesse novo estojo, o mais parecido é o Verde Turquesa.
E o que dizer do Verde Berilo, um verde claro azulado que hoje corresponde a um prosaico Verde Água? Tsc, tsc, tsc...
Tudo bem, tem um dourado e um prateado, vai. Mas que as nossas cores eram mais bonitas, lá isso eram. Ainda mais porque não era todo dia que se podia adquirir um estojo dessa envergadura. Só existia o de 36 cores e era um presente de Natal!
Enfim, nostalgias à parte, já estou testando e o resultado tem sido bastante satisfatório. Independentemente das 48 novas cores, o processo realmente é ótimo.

Limites

2011-09-29T23:14:00.001-03:00

Trabalhei uma vez em um evento médico, organizado pela minha irmã, coordenando as recepcionistas das salas de aula. Resolvi ficar para ver uma aula de neurorradiologia e foi muito legal quando o médico mostrou uma figura didática de um cérebro humano, com as subdivisões por área funcional. Em azul claro, digamos, a memória. Em vermelho, a fala; em verde, as funções motoras. E por aí vai.
Aí, disse ele, é assim que a gente aprende na faculdade. Mas quando chega a hora de abrir uma cabeça no centro cirúrgico, o que a gente vê é bem diferente.
E então ele mostrou uma imagem do cérebro real, dentro de uma cabeça aberta, de um paciente na sala de cirurgia. Tudo vermelho. Sem nenhuma demarcação entre uma função e outra. É aí que entram os exames de imagem, ele explicou, para tentar prever que área pode ser afetada na cirurgia, e se pode haver alguma sequela inesperada.
Lembrei disso hoje, voando de São Paulo para João Pessoa. De cima, via cidades, morros, paisagens, pequenos bosques, plantações. Nenhum limite geográfico, nenhuma fronteira entre municípios. Sobrevoei uma meia dúzia de estados, pelo menos, e não vi linhas demarcatórias. Só uma continuidade das paisagens mais diversas, morros escuros, pedregosos, estradas de terra, concentrações de mata em vales de rio.
Que coisa, né? O mundo não é um mapa. As fronteiras geográficas talvez sejam ainda mais arbitrárias do que as regiões funcionais do cérebro.
Por isso é que sempre gostei mais de viajar do que de aulas de geografia.

I need space

2011-09-28T18:39:00.000-03:00

Hoje a depiladora me disse que foi à 25 de março e voltou correndo, sem comprar nada, porque não aguentou o tanto de gente.
Lembrei na hora de um episódio muito divertido da série Creature Comforts, do Nick Park, que sempre me faz morrer de rir. Essa série de animação mostra animais sendo "entrevistados" nas mais diversas situações. Nesse episódio, o entrevistador (que nunca aparece) está no zoológico de Londres e vai indo de jaula em jaula até chegar à onça.
É hilário: a onça tem sotaque brasileiro e gesticula como nós. Ela começa dizendo que é bem tratada, que tem comida, mas que precisa de espaço. Que lá é frio e apertado, apesar de ser tudo muito tecnológico.
Se a pobre onça morasse em São Paulo, talvez continuasse tendo a mesma sensação. Tem cada vez mais gente, as pessoas ocupam todos os espaços, moram em apartamentos cada vez menores. E vários lugares estão parecendo a 25 de março, uma muvuca insana. Eu não vou lá nem que me paguem, porque realmente me identifico muito com essa onça.
Outro dia passei cinco dias trabalhando no sítio, que na verdade é um terreno grandinho mas está longe de fazer jus ao nome. Mas tem uma casa, um pomar, um campo de futebol. Não sou de abraçar árvores, sou bem urbanoide, levei vários filmes, computador. Mas fazia muito tempo que não me sentia tão bem em um espaço. Porque podia ir de um cômodo para o outro e ficar em silêncio. E estar só.
Sempre achei difícil ficar longe das pessoas, morria de tédio nas férias, queria sempre estar fazendo coisas. Mas só hoje me dou conta de que, por morar em uma casa espaçosa, sem perceber desfrutava dessa solidão, do silêncio, fazendo o que mais gostava: ler. Hoje moro em um apartamento que não é pequeno para os padrões atuais. Mas ouço cada vizinho que entra e sai, gritos da louca do andar de cima, ônibus passando, o caminhão de lixo reciclável do Pão de Açúcar. Sinto também o cheiro do cigarro da zeladora enquanto ela lava a calçada.
E às vezes me lembro da onça, e falo para mim mesma "I need space"...

Conflito de gerações

2011-09-26T16:15:00.002-03:00

Pesquisando para uma matéria sobre as diferentes gerações que estão no mercado de trabalho, encontrei artigos que explicam todo esse babado de Geração X, Y, Z e o escambau. Nunca antes na história deste capitalismo selvagem cinco gerações diferentes conviveram no mercado de trabalho.
De cara, já dá a impressão de que nunca os intervalos entre as gerações foram tão curtos. Hoje temos pessoas de 70 anos trabalhando com outras de 18, e não é de se espantar que as visões de mundo sejam tão diferentes. Uns nasceram pouco depois da invenção do raio X, enquanto outros foram esquadrinhados antes de nascer por pelo menos cinco exames de ultrassom e graças a isso seu quarto já era azul ou rosa meses antes do parto (acho que isso não mudou, que pena).
Muita gente reclama da Geração Y, que dizem ser mais comprometida com suas próprias vontades do que com as empresas. Bom, pelo menos alguém está começando a ficar esperto, né? Em um texto que traduzi recentemente, um consultor americano de RH dizia, sobre essa postura da Geração Y, que isso acontece porque um motivo muito simples: as empresas falharam com seus funcionários em momentos difíceis. "Hoje, as relações de trabalho são muito mais transacionais, e as pessoas se preocupam com sua carreira. Os funcionários querem desenvolver habilidades que os tornem 'portáteis'; ou seja, não vão se interessar para aprender aquilo que só seja aplicável à empresa para a qual trabalham."
Não é óbvio ululante?
Tenho pra mim que apesar de ter nascido na Geração X, já sou algo como um Y bemol. Tem certos sapos que nunca engoli...
Mas tudo isso me fez pensar mesmo em várias mulheres profissionais que conheço na casa dos 50 e poucos anos. Tenho amigas e pessoas com quem trabalho nessa faixa etária, e acho que são as que mais estão sofrendo com as mudanças.
Porque essa geração de mulheres foi a primeira no Brasil que teve a oportunidade de se dedicar à carreira. Foi a primeira geração que não teve a família como primeira opção. Para conseguirem sobreviver, tiveram de adotar as "táticas" do mundo em ação, o jeito masculino de se impor no grito se necessário. Às vezes autoritárias, às vezes complacentes, superprotetoras. Mães como provavelmente foram as mães delas. Admiro muito mesmo essas mulheres e agradeço o caminho que foi aberto para as gerações seguintes. Hoje, se temos escolha, devemos a essas guerreiras.
Mas antes que adoeçam, antes que se tornem mais uma estatística de doenças que antes só acometiam os homens, está na hora de procurar um respiro. De tentar entender que a nova geração, por mais individualista que possa parecer, tem muito de autopreservação a ensinar. E, vamos combinar, um mundo menos hierárquico não seria muito mais humano?

Felicidades e felicidades

2011-09-23T14:43:00.000-03:00

Eu sou assim, digamos, uma Poliana sarcástica. Cínica não, que o cinismo abandonei junto com o ex-marido e o jornalismo. Mas sarcástica sim. E Poliana.
Ontem chegou minha encomenda da FNAC. Tinha um montão de pontos acumulados e quando é "de grátis", mesmo não sendo, você fica mais permissiva. Comprei dois CDs de novas mulheres cantoras adoráveis, brasileiras. Sim, eu sou dessas loucas que ainda compram CDs, e sim, essa mídia ainda existe.
Enfim.
Abri o pacote, e além dos dois CDs, três livros. Dois escritos por mulheres. Os dois com algo de felicidade no título. Um poliânico, um sarcástico. Reparei só quando vi os dois lado a lado, na mesa da cozinha. Um, o poliânico, é a nova coletânea de crônicas da Martha Medeiros, "Feliz por nada". Ela escreve aos domingos no Globo e gosto tanto dessas crônicas, são sempre tão equilibradas e bem resolvidas. Já peguei, comecei a ler, engatei duas ou três, quero ser do contra e não consigo, não é autoajuda, é simples, mas é profundo, me deixa contente, porque é pé no chão, não é rosa pink, é um rosa mais pálido e seco, é seda, não é tafetá. Gosto, isso, gosto e me identifico.
O outro é "Felicidade demais", de contos da canadense Alice Munro. Pelo título já se vê, poliânico não é. E o primeiro conto... já é uma paulada. Essas escritoras canadenses, viu? Que percepção. Margaret Atwood é outra, pelamor. É tão agudo, dói no fígado. São histórias de mulheres, pelo visto, personagens construídas com uma observação incomum, de alguém que sabe calçar os sapatos alheios. E você pensa: não é possível, isso não é inventado; ela deve ter conhecido alguém assim.
Eu, por exemplo, já me senti assim:
"Ela devia ter percebido, e naquele momento, mesmo que ele ainda estivesse longe de perceber. Ele estava ficando apaixonado.
Ficando. Sugeria um período de tempo, um deslizar para dentro. Mas se poderia pensar numa aceleração, um momento ou o segundo exato da queda. Agora Jon não está apaixonado por Edie. Tique. Agora está. Era impossível de conceber como provável ou possível, a não ser que se pense em termos de um tiro no meio da testa, uma calamidade súbita. O golpe fatal que aleija um homem, a brincadeira maldita que transforma olhos claros em pedras cegas."
Que felicidade se reconhecer em personagem de livro bom...

Eu quero sonhar com monstros

2011-09-22T09:26:00.000-03:00

Passei o domingo com a minha afilhada de 5 anos, que está cada dia mais figura. A garota tem um mundo interno rico e peculiar como o do tio e padrinho dela, meu primo André. E uma tagarelice igual à da Dinda dela (eu, claro).
Deu de me contar pesadelos. Voltávamos do lançamento do livro "Canteiros", que tem arte da minha amiga designer Roberta Asse, publicado pela Ática. Lindo livro, com músicas, atividades e poemas, um encanto. Difícil ver uma editora investindo em obras assim por aqui, valeu, Claudinha, a gente adorou!
Íamos de carro, de Higienópolis para o Brooklin, o que, mesmo no domingo, é tempo para botar todo o papo em dia. No sonho dela tinha uma nuvem maligna no banheiro. Com o correr da contação, acabou que era tudo muito engraçado e foi ela mesma quem se deu conta. Chegamos à conclusão de que não era pesadelo coisa nenhuma e morremos de rir.
Ontem resolvi anotar nossa conversa, pra não perder o espírito da coisa, e continuei no papo pesadelo. Ao mesmo tempo, um conflito de agendas e uma apreensão, negocia daqui, muda a reunião, vou viajar para um cliente, o outro acha que estou à inteira disposição.
Conclusão: tenho um pesadelo à noite, acordo assustada achando que perdi o voo, estou atrasada, nem fiz a mala e já é hora de embarcar.
Pra que, inconsciente, me diz? Qual a finalidade desse pesadelo? Que coisa mais enfadonha! Estavam lá meu pai, minha mãe, meu quarto, tudo igual. Nenhuma parede escorrendo, meu pai não era um centauro, nenhum ser com duas boquinhas, como sugeriu minha afilhada na nossa conversa de domingo, propondo uma simetria que, para ela, seria "muito bonitinha".
Nem sei quanto tempo faz que não sonho com monstros, nem com nada que não seja estritamente real. Claro, às vezes junto duas pessoas que não têm nada a ver, mas não passa muito disso. Tenho bem poucos pesadelos, mas quando tenho são essas inutilidades da vida prática. Hello, inconsciente, eu jamais vou perder um voo pra João Pessoa!

E o que não está aqui...

2011-07-19T23:11:00.002-03:00

... está no outro blog que inventei, pra escrever sobre comidas. Afinal, sou dramática mas sei que a vida é sopa!

Está tudo aqui

2011-07-19T23:07:00.000-03:00

Ressuscitando umas coisas do caderno de poesias, ressuscitando esse blog espasmódico... Hoje reunimos o grupo literário depois de quase um mês, os encontros vão e voltam. E eis que no meio das conversas telefona um colega em licença desde o começo do ano, mal sabia, tô na esquina, tô indo.
Que máximo! Fazia tempo que não escrevia nada, recuperei então algumas coisas do ano passado.

Dizer que o universo é escuro é limitar-se aos cinco sentidos. É esquecer que a imaginação já chegou ao infinito, viajou pelas galáxias, enfrentou chuva de meteoros. Dizer que o universo é escuro é matar a golpes de alfinete o elefante cor-de-rosa que ganhei de você.

Janelas da alma

2011-07-19T22:59:00.000-03:00

Não foi cebola, nem novela
Nem carta de amor, nem conjuntivite
Não foi surra, nem humilhação
Foi de feliz, ela jura

De uma felicidade sem mais, uma bênção
Bateu uma brisa, levantou-lhe a saia
Um pio de corruíra, um arrepio na nuca
um jorro

Chorou de existir-se

Trenzando hilos

2011-02-25T21:32:00.006-03:00

Dias felizes são dias de encontro. Dias de ciclos que se fecham. Dias de coincidências impossíveis.
Hoje foi um dia feliz.
O encontro era sobre isso. E naquele quintal, o fechamento do ciclo que começou dia 1 de fevereiro, quando cheguei a Buenos Aires. Nesse período, estudei roteiro, mergulhei na linguagem das imagens, estudei a arte contemporânea de mulheres, me maravilhei com os trabalhos e o grupo de mulheres que participou dos encontros, dei de cara com o projeto Yo no Fui, que oferece oficinas de poesia no presídio feminino de Ezeiza.
Hoje na hora do almoço fui me encontrar com uma das poetas responsáveis pela oficina. Depois de me contar como funciona o projeto e de conversarmos bastante, ela me convidou para um encontro de poesia e música na galeria de arte Dabbah Torrejón. Ela e uma das meninas do projeto tiveram a chance de expor e vender as coisas feitas nos ateliês de trabalhos manuais do projeto, de serigrafia e costura.
O sarau foi organizado pelo grupo que faz o site Muchos Días Felices. As pessoas entram e mandam fotos e textos contando seus dias felizes. E eventualmente se reúnem em carne e osso para ler os textos em público.
Logo depois que cheguei, entrou Marta Minujín, uma das artistas que estudamos no curso e que estava com uma exposição individual gigante no Malba até semana passada. Martha esteve no centro da contracultura em Nova York na década de 60 para 70. Fez um trabalho genial na década de 80, quando levou para o meio da rua em Nova York um carregamento de espigas de milho — o ouro latino-americano — para trocar com Andy Warhol pela dívida externa dos países da América Latina. Depois, tentou resolver o problema das Malvinas entregando milho a Margareth Thatcher.
Estava lá, a Marta. Roupa toda preta, cabelo absolutamente branco de franjinha, vários anéis e pulseiras e o indefectível Ray Ban espelhado que é sua marca registrada.
Os fios soltos da arte, do cinema, da poesia, trançados.

Por uma balança comercial Brasil x Argentina mais equilibrada

2011-02-23T12:00:00.003-03:00

Logo que cheguei aqui, nossa nova presidente estava na área. A primeira viagem oficial de Dilma foi essa visita a Cristina Kirchner. Quem diria que um dia veríamos os dois maiores países da América do Sul com presidentes mulheres. Realmente, críticas a parte, eu fico feliz.
Mas voltemos às relações comerciais Brasil x Argentina. Um dos temas das conversas das duas excelências foi o desequilíbrio da balança comercial em favor do Brasil. Claro, a indústria argentina parou no tempo e agora a maioria dos produtos são importados. Não só do Brasil, mas muito da China. As vitrines da Ave. Santa Fe não me deixam mentir.
Tendo em vista o incremento nas relações bilaterais entre os dois países, apresento a seguir algumas sugestões de produtos alimentícios que podem ajudar melhorar o equilíbrio da balança comercial em favor da Argentina.
- Manteiga La Serenisima - tem um gosto bom e não fica uma pedra na geladeira. Dá pra passar no biscoito em seguida, sem espatifar.
- Tomate pelado Salsati La Campagnola - muito melhor do que vários italianos que já comi. Não tem casca mesmo e os tomates são mais vermelhinhos, fica pronto mais rápido e é mais saboroso.
- Grão de bico em lata La Campagnola - o cheiro já é mais intenso do o Bonduelle, que também é bom mas custa caro. Deve ser ótimo para fazer homus, mas como não tenho apetrechos não pude experimentar.
- Alfajores Cachafaz ou Abuela Goye - o primeiro é vendido em qualquer kiosko, o segundo só tem uma loja na Galeria Pacífico e outra na Florida, porque é original da Patagônia. A grande vantagem, para mim, é que são de chocolate meio amargo e bom. O Abuela Goye, vejam vocês, já existe num shopping chiquérrimo de Salvador, mas sou favorável a incentivos fiscais para a instalação da rede em São Paulo.
- A carne... Ah, isso todo mundo já sabe. Nesse caso, sou favorável à aquisição de matrizes argentinas ou de reprodutores de altíssima estirpe para uma substituição lenta e gradual do nosso rebanho zebu pelos angus locais. Tudo bem, corremos o risco de ver o preço do cupim ir às alturas, mas acho que é um risco a se correr.

Giardino dei Taiocchi

2011-02-19T18:53:00.004-02:00

Um dia achei que sabia história da arte. Estudei duas vezes, no colégio e na faculdade de design. Li muita coisa também. Mas cursos genéricos de história da arte são como as aulas escolares de história: o programa sempre atrasa e nunca se chega aos dias atuais.
Esse sempre foi um assunto que me fascinou. Em um momento da minha vida achei que precisava explorar uma forma diferente de expressão, manual, plástica, pois nem me passava pela cabeça que escrever pudesse ser uma expressão criativa para mim. No fim, deixei pra lá.
Até agora, não consegui liberar o cisne negro que existe em mim e confesso que talvez gostasse de ter a experiência visceral da personagem do filme (assisti ao filme ontem, ainda estou processando).
Enquanto isso não acontece, vou levando com o racional mesmo, que apesar de complicar minha vida de várias maneiras e de me manter a uma distância pouco saudável do meu corpo, é o que se pode arrumar no momento. Pelo menos hoje sei que escrever é minha forma de expressão, e o que sai vai além das matérias jornalísticas.
Mas se não posso fazer artes plásticas, estudo.
Já disse que não resisti e me matriculei em um curso sobre mulheres artistas contemporâneas. Estou conhecendo trabalhos sobre os quais nunca tinha ouvido falar. Sinto-me deveras ignorante, mas o que se há de fazer além de comemorar a capacidade de maravilhamento que ainda me resta, não é mesmo?
Vejam isso. É a obra da artista Nikki de Saint Phalle. Um jardim com esculturas gigantes que representam as 22 cartas do tarô. Algumas são negras gorduchas, as "Nanas", que também existem sempre em tamanhos enormes em várias partes do mundo.
A artista é francesa e viveu nos Estados Unidos, o Jardim do Tarô está na Toscana. Antes de começar esse Jardim todo colorido e feliz, ela ficou conhecida por seus happenings de tiro. Fazia quadros e esculturas e depois atirava neles. Eu me encantei pelas Nanas e pelo Jardim. A maior, que representa a Imperatriz, era a casa dela. Um dia quero visitar esse lugar...

História circular

2011-02-17T15:53:00.002-02:00

A história que a gente estudou na escola mudou. A história da América Latina, a gente nem estudou. Ontem descobri que houve um momento em que a Argentina tinha uma quantidade enorme de negros. Hoje não se vê um. Mataram todos. Esse é um capítulo sobre o qual ninguém fala, que ainda precisa ser reescrito.
A história da arte, porém, já está sendo. O que aconteceu a Camille Claudel não foi uma exceção, mas parece ter sido regra. A quantidade de mulheres artistas ao longo do tempo não é tão pequena quanto aprendemos. Muitas fizeram coisas, mas foram assinadas por pais, irmãos, maridos.
Comprei um livro de reportagens do Eduardo Galleano. Só ouvimos falar das "Veias abertas da América Latina", mas depois descobri os pequenos textos poéticos, lindos, de "O livro dos abraços". Ele poetiza a mitologia pré-colombiana em outro livro, e também episódios históricos. Está tudo girando em torno de histórias, lembranças fortes da minha ida ao Chile, estou reescrevendo minha história ideológica e construindo novos referenciais, menos polarizados, mais pós-modernos, mais latino-americanos.
Eu bem podia ter dez anos mais quando fiz faculdade, devia ter me jogado por aí, ou não, nada disso faria sentido, talvez...

Lições de vida

2011-02-16T11:01:00.005-02:00

É um lugar muito peculiar esse delta do Tigre. Fomos de trem, um trem de passageiros desses que a gente nunca usa em São Paulo. Encontramos um amigo local em uma estação no meio do caminho e chegamos à cidade de Tigre. A viagem não leva nem uma hora.
A cidadezinha é a porta de entrada para várias atrações populares - parque de diversões, feirinha de artesanato, praias fluviais - então é bastante muvucado. Mas como o Guille conhece o local, tomamos um táxi-lancha até uma das dezenas (ou centenas?) de ilhotas que formam o delta. É uma paisagem inusitada. De cada braço maior de rio saem vários outros riozinhos. E em cada um deles, uma casa depois da outra, em terrenos grandes e acesso apenas pelo rio. Só se chega de barco. A maioria são casas de veraneio, mas também há gente que mora, claro. A sorveteria é móvel, assim como o mercadinho e o vendedor de gás.
Descemos em uma ilhota chamada Trés Bocas, que tem uma ótima parrilla. Bem em frente ao restaurante, há um posto de gasolina. Depois de nos fartarmos de carne ótima, sentamos em umas espreguiçadeiras de frente para o posto. Todo tipo de barco vinha abastecer, de jet skis invocados até canoas motorizadas. Locais também se movimentam para todo lado com barcos a remo, que resultam em pele tostada de sol e muques consideráveis. Para homens e mulheres.
Comemos um bife de chorizo muito bom e experimentamos o vacío que o Guille pediu. É uma carne mais fibrosa, parece lagarto, mas na hora me veio à cabeça cupim. Fui explicar para ele que era a corcova do boi e ele ficou indignado: "Os bois aqui não têm corcova!"
Ahnn? Como assim?
Ainda bem que minha irmã entende mais de pecuária do que eu, e me explicou que o boi no Brasil é zebu e aqui é angus aberdeen, o que explica porque a carne aqui é tão boa. Vivendo e aprendendo...

Não é pedir demais

2011-02-14T23:06:00.001-02:00

Um pouco de falta de rotina não só me faz muito bem. É simplesmente tudo nessa vida. Não que eu consiga viver la vida loca. Durmo cedo, meia noite, uma hora. Acordo cedo, oito no más. Tomo café, almoço, lanchinho, janto. Vou aos dois cursos. Mas não estou sentada o dia todo na mesma bat-cadeira. Uma hora estou na cozinha, na outra no sofá. Bem, são apenas 30 metros quadrados, logo também não há tanta opção.
Mas dou uma saidinha aqui, outra ali. Vou almoçar no bar da esquina, depois compro um pãozinho no restaurante de orgânicos e troco dois dedos de prosa com a dona, que é casada com um dos produtores do CQC e portanto mora mezzo São Paulo, mezzo Buenos Aires.
Levo a roupa à lavanderia. Compro um pouco de queijo e um tomate no mercadinho aqui em frente, quase um empório que tem de um tudo. Posso ir lá a qualquer momento, fica aberto até as 22h, então decido a cada dia o que vou comer, compro o que falta, e faço.
Hoje saiu omelete com presunto, queijo e tomate e uma taça de vinho rosê. Confesso que comprei o que tinha tampa de rosca, porque aqui não tem saca-rolha, e só no caixa descobri que custava só 15 pesos. Ou seja, 5 real. Amanhã poderei constatar com mais acurácia a qualidade do dito cujo, mas por enquanto está me parecendo bem razoável...
Nunca quis ser frila. Nunca achei que conseguisse produzir alguma coisa se não me impusesse uma rotina rígida. Com isso, passei anos trabalhando 12 horas por dia, sem saber o que fazer quando tinha um pouco de tempo livre.
Cansei.

Envelhecer em paz

2011-02-13T00:32:00.003-02:00

Minha querida hermanita está por aqui e ontem à noite fomos assistir um espetáculo lindo, sobre as mulheres de García Lorca. Uma cantora, de uns 25 anos, de voz potente, e também bailarina de flamenco, e dois músicos, um violonista e um percussionista. A moça é realmente um show, em um cenário mínimo, com figurinos lindos. Valeu muito.
Achei curioso que o espaço artístico era bem alternativo, com arquibancadas de madeira e até almofadas no chão. E a maioria do público era bem maduro, digamos. Pessoas acima dos 60 anos.
Claro, era um espetáculo de cultura tradicional espanhola, talvez não interesse muito à galera jovem. Mas o que gosto aqui em Buenos Aires é que as pessoas de todas as idades saem para fazer seus programas.
Das últimas vezes que vim, sempre acabei em espetáculos lindíssimos, cercada de pessoas de cabelos brancos. Acho que é mais fácil envelhecer por aqui...

Dieta mediterrânea

2011-02-10T00:09:00.002-02:00

Salve a imigração italiana na América Latina! Salve a dieta mediterrânea que une São Paulo a Buenos Aires. A comida daqui é exatamente a comida da minha avó. Sempre uma verdura escura cozida, uma saladinha, carne e um carboidrato. Um dia purê, no outro polenta. Nem sempre arroz e feijão. Muita variedade e muitas opções sem fritura, sem cremes, sem frescura. Claro, também é a terra do bife à milanesa com batatas fritas, mas eu passei longe até agora.
Minha primeira refeição feita em casa não foi digna de nota. Além de ter comprado um nhoque pronto no mercado, uma verdadeira heresia para quem já comeu o nhoque da minha avó, ainda estava muito de pé atrás com a cozinha (mínima) e as panelas (encardidas).
Até que vi a frigideira do Oliver, totalmente grudada que nem a daqui. Dei um trampo na parte de dentro, arranquei todo o grude, e começaram a sair coisas melhores.
Um macarrão com atum, abobrinha e almeirão que ficou, modéstia a parte, divino. Hoje saiu polenta com carne moída. Fora de casa, ótimas saladas. Domingo, pedi carne pela primeira vez, "colita de cuadril". Não sei que corte é esse, mas tinha uma gordurinha parecida com a de picanha que achei sensacional.
Só sinto falta dos sucos de fruta. Não sou a pessoa mais fã de frutas do mundo, mas não gosto de refrigerante. Estou comendo pêssegos deliciosos, mas o suco custa o dobro de um refrigerante e quase não tem variedade. Custa até mais caro do que uma taça de vinho... Que acaba sendo uma opção melhor, digamos. Afinal, não deixa de ser fruta, não é?

Las histericas somos el máximo!*

2011-02-09T23:17:00.003-02:00

39 mulheres, 1 bendito fruto. Em uma sala quadrada, pequena, rodeada de livros, um tema polêmico: heroínas da história da arte. Mulheres artistas, feministas, femininas. Quando vi o título da série de palestras no Malba, não resisti. Lá se foram 200 pesos (75 reais, quase nada) para as quatro primeiras aulas.
Oras, mas se não for para alimentar minha própria alma por que teria alimentado os corpos de tantos amigos com sopas nos últimos dois anos?
Ano passado nem conta muito, mas guardei tudo o que ganhei vendendo sopas em 2009 para uma viagem, que se tornou esta viagem.
Acabei de comer uma salada deliciosa saindo do Malba e tomei uma taça de chardonnay para ver se consigo dormir esta noite.
Por que fui escolher estudar à noite?
Ontem saí do curso de roteiro às 10 e meia e não consegui pegar no sono até umas duas, a cabeça a mil.
Antes de vir estava com uma série de sintomas esdrúxulos e no final, sem conseguir comprovar nada pelos exames normais, minha médica me receitou férias.
Bom, minhas férias são assim.
Já li dois livros, comecei o terceiro. Estou fazendo dois cursos. Fui a dois museus, um cinema.
Corpo?
Estou andando horrores, coisa que adoro. E comendo bem.
Não exatamente light, mas sem abusos. Por falar em comida, minha dieta mediterrânea vem no post seguinte.

* Esse título é o primeiro verso de uma música de uma cantora e pianista chamada Liliana Felipe, que descobri hoje no curso. Uma música divertidíssima, que fala de Freud, Lacan, cunilingus e ponto G. Porteña, ¡no más!

Passeio dominical

2011-02-07T19:37:00.010-02:00

Eu e as fotos realmente não nos damos muito bem. Além de morrer de preguiça de ficar carregando a câmera e fotografando, minha câmera é lamentável. É uma Pentax digital com um display tão tosco que o resultado das fotos é quase tão surpreendente quanto as que saíam da minha K1000 analógica e manual. Mas ontem estava um domingo lindo de sol, e fui conhecer o Rosedal, ou seja, o roseiral que fica no parque Três de Fevereiro. São muitos canteiros de rosas de todas as cores, formando caminhos e composições interessantes. Aí não teve jeito, tive que tirar umas fotinhos.
Dentro do parque também tem o Museu Eduardo Sívori, que estava apresentando uma mostra de ilustrações e gravuras feitas para capas de livros. Havia obras de alguns dos maiores ilustradores argentinos e trabalhos incríveis.
Mas gostei mesmo da exposição de pequenas esculturas de uma artista chamada Laura Nucenovich. São pequenas imagens de metal, com formas tão expressivas. Consegui fotografar uma delas, que se chama "Eu sou meu pior inimigo". São tão lindas... No site da artista aparecem as imagens. Mas a exposição ao vivo, em um jardim no fundo do Museu, ao ar livre, é muito melhor...

Por isso uma força

2011-02-07T01:54:00.002-02:00

Meia quadra. É exatamente essa a distância que separa meu apartamento de um projeto social que tem tudo a ver com um trabalho que estou tentando fazer em São Paulo e não consigo colocar em prática.
No primeiro dia, quando saí para explorar os arredores, vi o corredor comprido, com uma grade de ferro e paredes grafitadas. Cara de projeto social. Na hora quis saber o que era, mas como sei que minha curiosidade acaba sempre me metendo em enrascadas, fingi que não vi.
No sábado, fui comprar o jornal e, do lado da entrada, havia um mercado público com bancas de artesanato e alimentos orgânicos, resultado de projetos sociais no interior. Dei uma olhada geral, ainda estava abrindo, e caí fora antes de ser recrutada para alguma coisa.
Mas não adianta fugir, não é mesmo?
Logo que abri o caderno de sábado do Clarín, bati o olho na notícia da estreia de um documentário sobre a gravação acústica do CD da banda “Las pastillas del abuelo”. O que me chamou a atenção foi que o documentário também falaria sobre a produção da capa do CD, feita pelas mulheres do grupo Yo No Fui, um projeto social com presidiárias, que trabalha com serigrafia.
Fiquei meio de bode porque a máquina engoliu meu cartão ontem pela manhã, então resolvi ficar na minha e até trabalhei um pouco no sabadão à noite. A TV a cabo tem uma infinidade de canais, vi um filminho, depois American Idol que está divertidíssimo com JLo e Steven Tyler como jurados.
Descobri que o documentário ia passar hoje de novo no Malba, que não é muito longe daqui, e me organizei para ir.
Por Dios!
A banda é incrível, ótima música, já virei fã. E o projeto... tem tudo a ver. Muito mais do que artesanato e serigrafia, o Yo No Fui começou com poesia, que é o que estou tentando desenvolver em São Paulo.
Ano passado participei durante uma tarde do projeto de música e dança que minha amiga Monica Jurado desenvolve com um grupo de mulheres em um presídio na Zona Norte. Foi um dos momentos mais emocionantes que já vivi. São mulheres do mundo todo, cada uma fala uma língua, mas os problemas são os mesmos. E todas cantam e dançam juntas, e assim soltam seus demônios. Muitas foram presas por tráfico de drogas e isso talvez explique porque tantas são ótimas cantoras. Muita gente ligada ao mundo das artes que vacilou. E desde então quero participar e pensamos em desenvolver alguma coisa com poesia, mas não consigo dar uma forma à ideia, fico andando em círculos.
Amanhã vou lá. Espero que isso seja uma força centrípeta que me jogue para fora desse círculo infinito.

Ah, sim, claro, o curso

2011-02-05T19:54:00.003-02:00

Começou! E parece que vai ser muito bom.
São quase dez pessoas, todos coleguinhas engajados. Alguns estudantes de cinema, um compositor de trilhas, um crítico, uma moça que também trabalha com texto.
A professora, Michelina Oviedo, é psicóloga e fez Escola de Cuba há 20 anos, o que para mim são ótimas referências. Primeiro, porque só consegui realmente entrar na criação literária depois que entendi a visão de linguagem da psicologia. Não que a Jeanne Marie não tivesse tentado me ensinar isso na faculdade, mas naquela época eu simplesmente era piba demais para ter noção das coisas. E segundo porque fazer Escola de Cuba há 20 anos significava ter aulas com Fernando Birri e García Márquez. Apenas.
Claro que isso significa um pé no esquerdismo, mas a visão dela é a de que cinema é uma arte feita para as massas, com uma estrutura bem definida. O que distingue uma boa cinematografia de outra é a premissa, porque a dramaturgia é milenar e culminou em Shakespeare. O resto todo veio daí.
Nosso primeiro exercício é assistir um filme e "desroteirizá-lo", ou seja, escrever o roteiro de forma literária. O grande diferencial, ao que me parece, é que a Michelina acredita que o texto deve trazer as imagens necessárias para que o diretor possa saber onde colocar a câmera e o produtor saiba fazer o orçamento (simplificando bem, é claro). Então não podemos fazer indicações de plano e posição de câmera, só contar a história de uma maneira visual.
Os exemplos que ela deu (de um roteiro do García Máquez, por exemplo) falam por si. Tudo se encaixa no que venho discutindo nos últimos anos com as muitas psicólogas queridas que passaram a fazer parte da minha vida e que agora queremos transmitir no nosso coaching literário.

Adaptação

2011-02-05T19:25:00.003-02:00

As camadas ainda se acomodam.
Uma hora consigo uma conexão de internet, na outra não rola de modo algum. Tentei comprar um modem, o caixa eletrônico engoliu meu cartão. Tudo se resolveu sem grandes prejuízos, mas não consegui tirar o dinheiro e perdi o cartão, que precisou ser cancelado.
Enfim... Nunca tinha tido que lidar com esse tipo de coisa em viagem, coisa de quem vai passar um período mais longo do que uma semana no mesmo lugar.
Mas o legal é justamente andar pela cidade atrás de coisas que só os locais procuram. Ontem passei o dia no Centro. A princípio, tomei o ônibus aqui perto para ir a determinada esquina da Avenida Corrientes onde há lojas de DVDs para cinéfilos. Precisava comprar o filme que escolhi para meus exercícios, "Onde vivem os monstros". Eu já queria comprar e claro que saiu mais barato do que no Brasil.
Claro que também não resisti e comprei "Shortbus" e uma coletânea de animações do Norman McLaren, que adoro. Tive uma VHS copiada de uma coletânea muito obscura, que usei para fazer um trabalho na faculdade de design. Mas emprestei para alguém que jamais me devolveu. Agora eu tenho de novo, com 32 curtinhas!
Depois de andar as 11h da manhã até as 4h da tarde, parando muito rapidamente para almoçar, fui ao cinema. Assisti um filme francês chamado "La Mentira" (em espanhol). O Gerard Depardieu faz uma ponta, mas é só um charme mesmo (não ele, que está enorme de gordo). O filme é seco, o protagonista é lacônico, mas está tudo dito. Ele é um golpista que resolve roubar o chefe (Depardieu) e se mandar. Chega a uma cidade e se faz passar pelo encarregado da construção de uma autoestrada, que deveria ter sido construída mas que foi embargada por um grupo de ecologistas. Com isso, a cidadezinha praticamente faliu, então todos ficam exultantes diante da possibilidade de a obra recomeçar.
A princípio, o picareta quer passar a perna em todo mundo. Mas quando consegue mobilizar a cidade e se vê prestigiado, ao mesmo tempo em que pela primeira vez está construindo (literalmente) alguma coisa, ele acaba se envolvendo com as pessoas.
O filme é baseado em uma história real. Deixa você em suspenso, querendo saber como é que ele vai se safar dessa...

Odores e ruídos

2011-02-02T20:06:00.004-02:00

Quando chego a um lugar estranho, sempre reparo nos cheiros. Claro, quando são bons não presto muita atenção, mas se são ruins me incomodam bastante. O apartamento que aluguei por aqui é bonitinho, mas estava bem sujo. Assim que entrei, senti o cheiro de cigarro. Alguém passou um bom tempo fumando Oliú na cama. Alguém deixou uma cerveja estourar na geladeira. Alguém deixou os panos de chão sujos e molhados dentro do armário embaixo da pia.
Não sou a Dona Neura, mas sou filha dela. Ontem estava cansada demais, mas hoje fiz uma bela faxina na cozinha e no banheiro. O cheiro de cigarro melhorou bem com o Gleide. Lá se foram vários pesos em produtos de limpeza. Mas valeu o investimento: está tudo bem mais habitável.
Os ruídos são até engraçados. Ao longe ouço passar o trem. Não incomoda, é até bucólico. Mas ontem à noite ouvia um barulhão, fiquei em dúvida se era uma obra ou uma batucada. O vento levava e trazia o ruído, que aos poucos ficou mais próximo. Sim, era uma batucada pré-carnavalesca em pleno bairro de Palermo. Sim, a escola de samba porteña parecia mais uma britadeira no asfalto.

Sono arrivata a Buenos Aires

2011-02-01T22:02:00.004-02:00

Tudo indica que minha vida monástica paulistana, almoçando 12h30 e jantando com as galinhas está com seus minutos contados. Depois de um dia cansativo de viagem, com direito a almoço no McDonald's do aeroporto, resolvi sair para jantar às 20h. Um restaurante aqui do lado me informou que, infelizmente, ainda não estavam abertos para o jantar. Outro, bem aqui em frente, disse que sim, estavam abertos. O garçom batia papo na calçada, mas logo veio me atender. Fiquei sozinha no restaurante, sem nenhum outro cliente, o tempo todo até terminar de comer.
O estrago foi grande. Fui logo encontrar um restaurante especializado em bife a milanesa atravessando a rua. E os jornais de hoje diziam que o preço do tomate e da alface estão pela hora da morte. Puxa, vou ter que comer tanta carne...
Na verdade, também não está muito animador cozinhar no apartamento. Como eu imaginava, na verdade, a cozinha é um tanto sofrível. Tem três panelinhas de chorar. Mas isso não vai desanimar uma pessoa que preparou estrogonofe para 15 pessoas em uma república de meninos no primeiro ano da faculdade. Não! Já comprei um pacote de macarrão, uma lata de atum, pão, manteiga, iogurte light. Os pêssegos estavam lindos e dois saíram por menos de R$ 1.
A viagem atrasou um pouco, mas as malas (quase paguei excesso, apesar de ter cabido tudo dentro do armarinho de duas portas do apê) chegaram. O apartamentinho que aluguei é bem mais velhinho do que mostram as fotos do site (lógico) e tem um defeito grave: cheira a cigarro. Comprei um Gleide que já está mostrando a que veio. Ou é o meu nariz que está se acostumando...

Brasilidades

2011-01-28T18:37:00.002-02:00

Ir ao cartório representa um sofrimento inenarrável para mim. Enfrentar aquela burocracia é algo excruciante. Penso que o Brasil está melhorando, e daí me lembro dos cartórios e quero chorar. Acho que só podemos pensar em algum avanço real (especialmente de mentalidade) no dia que essa instituição, aliada inseparável da burocracia, for extinta.
Às vésperas de viajar, precisei fazer uma procuração pública para deixar para o contador. Custa a módica quantia de R$ 142 e uns quebrados. Segundo consta, desde o escândalo com a quebra do sigilo bancário da filha do Serra, o governo resolveu complicar a vida de quem pede informações para a Receita Federal. Antes você mandava seu contador lá com uma procuração feita em casa e tudo bem.
Agora, tem de ir ao cartório, sentar na frente da escrevente e criar com ela um lindo texto cheio de salamalaques linguísticos para então seu contador ir na Receita e dizer: olha, vocês estão dizendo que a gente não pagou, mas pagou.
Pior é que isso também é necessário para quem sabe que não pagou e quer pagar. O dono da empresa manda o contador lá dizendo: devo, não nego, pago já. Não adianta. Jamais haveria um benemérito capaz de se oferecer para ir até a Receita, ficar na fila e saldar suas dívidas fingindo que é você. Mas o pessoal da Receita acredita em Papai Noel, então benemerência só com procuração pública.

Ouço a ficha caindo

2011-01-22T10:21:00.004-02:00

Faltam dez dias. El 1er de febrero me voy a Buenos Aires, por um mês, fazer um curso de roteiro e explorar a cidade de cima abaixo. Só agora comecei a procurar os lugares que já fui e que quero rever. Fiquei emocionada. Amo Buenos Aires, amo a cultura argentina, a música, os quadrinhos, o humor agridoce parecido com o nosso e com o italiano.
Vi o site da livraria Clásica y Moderna, onde em 2009 assisti um espetáculo sobre Borges que me deixou sem fala. É livraria, mas tem restaurante e shows intimistas de música, poesia e literatura. Há museus novos abrindo, uma programação intensa de verão.
Já estou começando a arrumar as coisas, tirando o mofo da mala, separando as roupas. A única vez que viajei durante um mês foi em 1991, quando fui para a casa da Olga, uma colega chilena de faculdade, em Santiago. Naquela época, o Chile tinha saído da ditadura havia pouco mais de um ano. As pessoas não saíam à noite, ainda estavam se acostumando com a falta do toque de recolher.
Viajamos para o litoral e o sul, paisagens lindíssimas, lagos, vulcões, o Pacífico congelante mesmo no auge do verão. Pouca gente que eu conhecia tinha ido para o Chile a passeio. Hoje, é um dos países mais admiráveis do continente e um dos mais procurados para turismo.
Nossa imagem dos países da América Latina era muito diferente. No auge do nosso espírito esquerdista, na faculdade, procurávamos nossa raiz comum, uma cultura, uma ideologia. A maioria das pessoas, porém, ainda tinha preconceito e desdenhava dos vizinhos, generalizando todos os países em uma massa amorfa de nativos de Ciudad del Leste.
Para mim, essa imagem mudou totalmente. A América Latina ainda não é um primor de democracia, as notícias ainda fazem a gente rir, balançar a cabeça e dizer: "Só na América Latina pra acontecer uma coisa dessas", mas cada país adquiriu uma identidade própria. Na verdade, já tinham, é claro, mas só agora é que começamos a perceber.
O Peru está explorando com maestria sua diversidade gastronômica, com experimentações à base de ingredientes únicos (eles têm centenas de tipos de milho, cor de púrpura, preto, com grãos enormes, um mais diferente do que o outro, pimentas de todas as picâncias, batatas...) e uma influência cultural de diversos países, como China e Japão. Também estão explorando o turismo e a origem inca, em museus e sítios arqueológicos. Sem contar que eles têm litoral, cordilheira, selva, deserto e uma gama de hábitats maior do que o Brasil.
A Colômbia é outro lugar que aprendeu a extrair o que de melhor havia em sua cultura, conseguiu controlar a questão do tráfico e me parece fascinante em sua diversidade geográfica também.
São só alguns exemplos, e se quisermos encontrar defeitos também encontraremos aos montes, mas acho que o que mudou foi a maneira como esses próprios países começaram a se enxergar. Isso também vale para o Brasil. Parece que estamos conseguindo superar nosso complexo de vira-lata — isso sim uma característica comum a toda a nossa América Latina — e desenvolver um pouquinho de autoestima.

Cara nova, serviço novo

2011-01-21T17:12:00.000-02:00

Mudei a cara do blog, uma coisa mais coloridinha, mas vivinha, apesar de eu continuar engasgando com uns golinhos de água.
Importante, porém, é o blog do novo serviço que estou prestando com Adriana de Oliveira e Silva, minha amiga: http://coachingliterario.wordpress.com

Vai lá!

Ai, que preguiça

2011-01-21T17:00:00.003-02:00

É assim que a gente fica depois de trabalhar tanto, parecendo um verdadeiro Macunaíma, um estereótipo de baiano. E com isso não saem posts e o blog embolora como as paredes atrás da minha estante.
Enfim, os leitores devem ter debandado, mas como já tenho um blog é aqui mesmo que vou escrever minhas impressões sobre a viagem que farei semana que vem a Buenos Aires, com direito a um curso de roteiro.
Não vejo a hora!

Mineradores

2010-05-31T09:39:00.002-03:00

Mulheres
lésbicas, suicidas
Homens
ativos, passivos

inquietos

não constroem churrasqueiras
não pescam garoupas

remexem
o fundo de seus rochedos
extraem angústias
minérios

sabem
que a verdadeira tristeza é muda
e que toda lua é nova

para ACCésar e FTruffaut

(tinha escrito isso antes, mas ontem fui assistir "Um navio no espaço ou Ana Cristina Cesar", de e com Paulo José; sem palavras, além das acima)

Uma oração de Roberto Carlos

2010-04-28T20:49:00.003-03:00

Há quem não goste do rei, que se há de fazer... Mas quando Caetano canta, eu tomo vinho de Orvieto e choro ouvindo:

Muito Romântico

Não tenho nada com isso, nem vem falar
Eu não consigo entender sua lógica
Minha palavra cantada pode espantar
E a seus ouvidos parecer exótica

Mas acontece que eu não posso me deixar
Levar por um papo que já não deu, não deu
Acho que nada restou pra guardar
Do muito ou pouco que houve entre você e eu

Nenhuma força virá me fazer calar
Faço no tempo soar minha sílaba
Canto somente o que pede pra se cantar
Sou o que soa, eu não douro a pílula

Tudo o que eu quero é um acorde perfeito, maior
Com todo o mundo podendo brilhar no cântico
Canto somente o que não pode mais se calar
Noutras palavras sou muito romântico

Indo para o Rio

2010-04-23T09:30:00.004-03:00

"... a praia é um lugar franco, transparente, aberto ao céu, 'como uma boca ou uma ferida', como Camus dizia de Argel e das cidades que dão para o mar. 'Gozá-la é conhecê-la'. Tudo está ali, revelado, explícito: o que se vê é o que existe. Estamos no império do visível; não há fundos falsos nos quais se esconder nem margem para segredos. Os enigmas não cabem na lógica da praia. Se a areia e o mar a pleno sol podem servir de cenário para um crime, não será sem dúvida o crime encriptado do gênero policial, que demanda um detetive que o decifre, mas o crime idiota, insensato, absolutamente exterior – o que Mersault comete em O estrangeiro, por exemplo –, que só exige um espectador capaz de contemplá-lo perplexo."
Trecho de La vida descalzo, de Alan Pauls, tradução minha, que me remeteu ao curta do meu amigo Marcio, Tauri, nos melhores festivais do ramo.
Me lembrei também daquela novela dos mutantes, da Record. O único capítulo que vi tinha uma transformação e uma briga na praia, de dia. Na época, comentei com meu amigo que estava ali assistindo comigo que não existe efeito especial que resista ao sol de meio-dia do Rio de Janeiro. Alan Pauls não me deixa mentir...

Um país sem heróis

2010-04-20T00:08:00.002-03:00

Pesquisando jornais antigos para um documentário sobre o golpe militar de 1964, descubro que várias ruas e avenidas de São Paulo remetem a figuras ligadas à ditadura. Vários generais são nomes de rua na Zona Norte, outras figuras políticas diretamente ligadas ao golpe são grandes avenidas espalhadas pela cidade. Ainda temos o recente "Complexo Caciques da Comunicação", que começa no viaduto Luís Eduardo Magalhães, segue pela avenida Roberto Marinho para desembocar na ponte estaiada Octavio Frias de Oliveira. A imaginação então vai longe, até a Zona Leste, para lembrar dos progenitores de Paulo Maluf, devidamente homenageados nas avenidas Salim Farah Maluf e Maria Maluf. Quando eu era garota, aprendi na escola que os bandeirantes eram desbravadores do interior do Brasil, homens fortes e destemidos. Hoje, são considerados uns facínoras, assassinos de índios. Ou seja, no Brasil ninguém se salva: são sempre figuras de reputação duvidosa que ficam imortalizadas em nomes de ruas.
Não que emprestar o nome a um logradouro seja algo tão edificante assim. Um artista como Tom Jobim, por exemplo, virou nome de um buraco na avenida 23 de Maio. O pobre Marcelo Fromer batizou uma passarela que passa por cima do local onde foi atropelado. E todo o mundo sabe que atribuir nomes de parentes, amigos e correligionários a logradouros é a principal atividade dos vereadores em todos os municípios brasileiros.
Sendo assim, acho que seria muito mais interessante se as ruas tivessem nomes de coisas, de animais, de outros lugares. Regiões como os Jardins, por exemplo, continuariam homenageando cidades e países. Indianópolis poderia manter seus povos indígenas (uns mais humanistas talvez quisessem substituir os nomes dos índios canibais por povos mais pacíficos). Moema manteria seus pássaros. Santo André, muito criativo, já tem doze ruas com os nomes dos signos do zodíaco. Está de parabéns.
A rua em Perdizes onde moro também poderia continuar sendo nome de povo indígena, mas eu não me importaria de morar num bairro em que todas as ruas tivessem nomes de utensílios domésticos ou produtos de papelaria. "Onde você mora?", alguém me perguntaria. E eu responderia: "Na rua Sapóleo, entre a rua Rodinho e a avenida Água Sanitária". Também preferia morar na rua Sulfite, esquina da rua Almaço, em vez de morar na rua de nome do pai do vereador cuja única realização foi ter conseguido homenagear seu próprio progenitor.
(crônica escrita para o curso "Literatura e Cinema", de Wladyr Nader, na PUC-Cogeae)

Aceitam-se surpresas

2010-04-14T01:32:00.004-03:00

Uma flor
Um sabor
Um pavor
Uma declaração de amor

Um irmão
Uma canção
Um senão
Uma passada de mão

Uma nova anatomia
Um bilhete em cima da pia
Um escalda-pé na bacia
Uma fatia de melancia

Uma festa
Uma seresta
Um beijo na testa
Um dia inteiro de siesta

Ou quem sabe uma promessa?

Um blog profissional

2010-03-09T17:03:00.002-03:00

Diante da dificuldade eterna de fazer um site para a Pólen, resolvi abrir um blog. Vou falar sobre o que está rolando, os lançamentos dos livros que a gente faz e os projetos em andamento. O endereço é http://poleneditorial.wordpress.com, para quem quiser saber das novidades.

Tietagem ultramarina

2010-02-23T23:33:00.004-03:00

Ao que tudo indica tenho muito poucos leitores assíduos, ninguém me perguntou, mas eu digo mesmo assim. Gostei tanto do livro "Sopa de romã" que escrevi um e-mail para a autora, cuja foto achei muito simpática e cuja orelha revelava que a moça é iraniana, criada na Argentina e casada com um irlandês.
Perguntei se ela achava que o molho de romã libanês que comprei prestaria na receita em que ela mandava usar pasta de romã e disse que tinha gostado do livro e tal. Não é que a fofa me respondeu? Além de tranquilizar minha persona cozinheira ainda me contou que a história é uma saga e o segundo livro vai sair logo em português.
Tenho que agradecer a Cris, que me deu a dica do livro. Até já comprei um exemplar pra Lu, que faz aniversário a cada quatro anos. Tenho certeza de que ela também vai adorar. Só não sei se vou dar o presente este ano, porque não tem dia 29 de fevereiro.

Viva a televisão!

2010-02-23T23:18:00.002-03:00

Outro dia estava lendo antes de dormir e ouvi um plim-plim da Globo bem alto, num volume semelhante ao das vozes do casal que mora aqui em cima. Na hora, pensei: "Que saco, colocaram uma TV no quarto. Agora vou ficar ouvindo barulho de televisão toda noite antes de dormir."
Cheguei em casa agora e vi a indefectível luzinha azul na janela do andar de cima. E subitamente vi as coisas pelo lado bom: TV no quarto significa sexo zero. Um plim-plim eventual é muito menos invasivo do que o ranger da cama e os gemidos que ouvi há quatro anos, quando eles produziram o moleque que agora grita e faz birra sempre que é contrariado.
Sexo zero, portanto, significa que eles também não vão produzir outro moleque do mesmo naipe. E, muito cá entre nós, evita qualquer tipo de surto inevitável de inveja seguido de pensamentos autodestrutivos, do tipo "se até eles, por que não eu?"

24 horas felizes

2010-02-05T21:09:00.003-02:00

Tudo começou ontem à noite, quando escrevi um conto muito legal na oficina. Voltei para casa, enchi uma taça de carmenére e continuei a ler o livro meigo que estava lendo. Deparei com uma receita provavelmente deliciosa e fui dormir. Acordei e fiz uma coisa muito rara, continuei a ler o livro, não parei até acabar. Acabou o livrinho adorável, fui trabalhar já assim alterada e com a receita na cabeça.
Consultei uma amiga sobre os ingredientes, como contei antes, fui lá e encontrei todos eles, logo depois de um almoço muito legal com amigas. O trabalho estava tranquilo, pintei as unhas de vermelho, choveu mas não faltou luz e acho que não derrubou a casa de ninguém. Daí entre uma balada de rock passée e as delícias que minha própria casa oferecem, cá estou eu feliz da minha vida. Filminho do Hal Hartley no DVD, Xingu gelada, uma pizza só pra mim e daqui a pouco um chocolatinho da Kopenhagen, que tenho aqui just in case. Ah, daqui a pouco começa Medium na TV. Eis a descrição de uma noite quase perfeita.
Para ser realmente perfeita só faltava mesmo uma banheira. Acho que um dia desses vou levar meus DVDs num motel. Ouvi dizer que a gente pode pedir nossa própria pizza também.
PS.: Mas esse Hal Hartley não é mesmo muito divertido? O moço estava sumido, mas gostei. Adoro essa atriz com sotaque que está sempre nos filmes dele, não consegui encontrar o nome.

Orientalidades

2010-02-05T15:13:00.003-02:00

Fazia tempo que não me empolgava tanto com um livro, a ponto de me atrasar para o trabalho para terminar de ler. Até fiz café (com minha nova cafeteira italiana que ganhei de Natal, senscional!), coisa que não faço nunca, só pra poder terminar. O livro é despretrencioso e se chama "Sopa de Romã", de uma iraniana que morou na Argentina e hoje vive na Irlanda. É a história de três irmãs iranianas que fogem para a Inglaterra e depois acabam parando numa cidadezinha do interior da Irlanda, onde abrem um restaurante. Uma coisa meio "Chocolate" meio "Como água para chocolate" (está escrito na capa) ou outros que-tais gastronômicos. No início de cada capítulo, uma receita iraniana. E a tradução é da Nina Horta.
Uma das receitas me deixou intrigada, isso deve ser bom pra cacete, vou fazer. E lógico que hoje vim trabalhar ideiafix e apelei para os conhecimentos exemplares da minha amiga Elis para descobrir onde comprar pasta de romã.
Foi praticamente impossível encontrar qualquer menção no Google. Primeiro, vieram referências a umas pastas suspensas da marca Roma e depois às melhores "pastas di Roma", já que o acento não fez a menor diferença na busca.
Idiossincrasias do Google à parte, a Elis me indicou a loja Maxifour, no Brás. Já tinha comprado pão árabe dessa marca e é muito bom, fiquei toda animadinha. Mais um antro de perdição indicado pela Elis, não bastasse a Casa Flora.
E não é que os caras têm uma filial em Higienópolis? E não é que eu justamente tinha combinado de almoçar no Shopping Higienópolis?
Fui lá e comprei um molho de romã que o moço disse ser o mais indicado para receitas salgadas. Não deve ser a mesma coisa, mas pode ser que sirva. O legal mesmo foi que lá tinha lentilhas vermelhas. Chamam assim, mas são mesmo cor de salmão, algo entre rosa e laranja. Muito, muito lindo! E são escaminhas delicadas, pequenas e fininhas. Ainda não sei o que vou fazer com isso, mas que vai ficar bonito, isso vai.

Lágrimas de Portugal

2010-02-01T23:06:00.003-02:00

Dia desses estava com meu pai numa grande loja de jardinagem, comprando mudas de ervas para o meu quintal. Do caixa, ouvi a voz rouca da freguesa que cobrava uma encomenda. Voz de anos de Malboro, certamente alguns scotches. Um pouco inchada talvez, acima do peso. Fechei os olhos para lembrar de onde a conhecia.
Quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal
Minha professora de literatura do cursinho. Ainda estudava letras na época, mas para mim era linda, adulta, mulherão. Os poetas portugueses até então tinham sido uma aula maçante na escola, a professora mais interessada em vender pacotes para a Disney nas férias.
Naquela voz que já se insinuava rouca Pessoa e Florbela eram o que havia de mais lindo.
Naquele tempo de tanta certeza, aquela voz me pincelou de tristeza. Efêmera. Voou para voltar muito tempo depois, reivindicar seu espaço.
Alguém me disse que eu tinha uma tristeza de estimação. Logo se arrependeu, pensou me ofender.
Não, não se ofende quem a conhece e sabe do que ela é capaz. Quando se torna uma velha amiga, sabe que não é senhora de tudo. Conhece seu lugar. Só embaixo do tapete é que apodrece e contamina. Bem cuidada nos leva ao outro lado do Atlântico, nos conecta a Pessoa e Florbela, por teias improváveis de versos.
Linda, minha professora. Não sabia que essa semente já estava plantada até ouvir sua voz rouca entre mudas e vasos. Talvez ela também tenha um quintal...

Coisas de menino

2010-02-01T20:36:00.004-02:00

Ainda não fui ver o Clint, mas já tenho um Top One 2010 e vai ser difícil superar. Melhor primeira sequência, melhor filme de menino, melhor filme de monstro, melhor filme sobre solidão, infância, e por aí vai. "Onde vivem os monstros" é tão sensacional que esse post vai sair totalmente vazio e tiete, com adjetivos vagos e bobocas. Muito diferente do filme, que é a adaptação literária mais incrível que já vi.
O grande drama dos filmes adaptados de livros é fazer caber em duas horas o que geralmente renderia uma novela de vários capítulos. Sou bem fã de adaptações de livros, não faço questão de exclusividade em relação à minha imaginação. Mas nesse caso um livro infantil praticamente sem palavras (nem por isso sem conteúdo) se transformou em uma adaptação sensível e profunda, com uma história praticamente igual, mas com um desenvolvimento brilhante.
E o que é aquela primeira sequência? Não tenho ideia de quanto tempo dura, me pareceu que não passou de um minuto - e você já sabe tudo sobre o menino. Quer saber o que é ser menino? Quer saber o que é testosterona? É aquela descida de escada, mais emocionante do que qualquer cena de ação de carro capotando ou mundo acabando.
O que me faz lembrar de dois outros filmes recentes que gostei, mas que me irritaram deveras com esse espírito destrutivo insuportável que a cultura americana cultiva. Primeiro, a animação "UP". Por que será que até um filme em que o mocinho tem 80 anos e o vilão uns 110, se fôssemos exigir um mínimo de coerência, tem que ter destruição em massa? E não é qualquer destruição: são esqueletos e esqueletos de animais pré-históricos colecionados pelo vilão, um museu arqueológico em plena selva amazônica. E parece muito meigo levar a casa de balões até o lugar onde a mulher gostaria de ter ido, mas aquilo não é uma pilha imensa de entulho? Em cima de uma cachoeira sensacional? Tô longe de ser ecochata, mas vamos e venhamos...
O outro filme é "Avatar". Nem vi em 3D, mas fiquei maravilhada com a direção de arte. A história pode ser batida, alguém comparou com Pocahontas. Tem algumas sacadas incríveis, as cores, aquela árvore, lindo. Mas que saco aquele monte de soldados armados até os dentes... Tão chato quanto coberturas da CNN das guerras idiotas que os americanos fazem por aí. Não que não seja realista, claro que é. O filme tem sua lição e tal. O que é muito mala é esse ser o modelo de diversão possível. Se não houver destruição em massa (Deus abençoe a computação gráfica), não é divertido?
Acho que sempre detestei essa coisa de destruir tudo. Até em desenho animado. Deve ser coisa minha, né? Eu é que não entendo esse tipo de menino.

Lepidópteros e coleópteros

2010-02-01T15:54:00.002-02:00

Estou aqui numa pesquisa louca sobre a vida da autora Lúcia Machado de Almeida, para escrever um texto biográfico sobre ela para o site de uma editora. Não acho mais do que 20 linhas do mesmo texto, requentado, que pula da publicação dos primeiros textos na adolescência para a morte em 2005. Não tem uma biografia decente.
Puxa, o que seria da minha vida de leitora sem "O caso da borboleta Atíria" e "O escaravelho do diabo"? Imagine, o "Escaravelho" foi escrito em capítulos na revista O Cruzeiro, em 1956! E as "Aventuras de Xisto"? Desde aquela época adoro besouros, borboletas e pastel de queijo.
Tive ainda o privilégio de ter uma prima que trabalhava no Museu de Zoologia da USP, bem nesse período de leituras desenfreadas da coleção Vaga Lume. Ela era responsável por cuidar de coleópteros - ovos, larvas, pupas e adultos. E nas férias eu ia para o trabalho com ela e ficava ali, no porão do Museu, observando aqueles insetos lindos, coloridos.
Não tenho mais os livros, doei para uma biblioteca pública, mas fiquei morrendo de vontade de ler de novo. Obrigada, Lúcia, onde quer que você esteja!

Pesar

2010-01-13T23:17:00.001-02:00

Choque do presságio
Começo, meio e fim.
E não se fala mais nisso.

Dói

Em outro plano
Contemplo
Atordôo

Buraco de jade
Lagoa de sapo

Saudade, pântano
Desejo, lodo

Devia ser proibido dormir sem beijo de boa noite

Fome de possíveis

2010-01-08T21:01:00.003-02:00

Quando eu não podia, eu queria.
Agora eu posso e não sei o que quero.
Não quero férias.
Não quero ficar em casa sem fazer nada (já é o que estou fazendo agora...).
Quero passar um mês entre leões na África.
Conhecer a Europa e o Oriente.
Estudar hotelaria, roteiro e culinária ayurvédica.
Fazer qualquer trabalho sem penso.
Quero uma nova rotina.
Depois de tanto tempo vivendo o imediato, acumularam-se os quereres.
Como me aconselharia o autor do "Tratado de culinária para mulheres tristes", nada a fazer.
Só me resta tomar um copo de água.

Motivos para agradecer

2009-12-19T20:30:00.002-02:00

Este ano sou só gratidão. Não sei se aconteceram mesmo tantas coisas boas, mas certamente foi com olhos de alegria e pertencimento que vi este ano. Motivos não faltaram:
- depois de oito anos, minha empresa finalmente deu mostras de que pode não ser uma ONG ou uma instituição sem fins lucrativos. Ainda não estamos praticando a mais-valia, mas a relação custo x benefício melhorou horrores;
- a cautela talvez dissesse para não tocar no assunto, mas como eu e ela não fomos feitas uma para outra, tive um namoro fulminante, enlouquecido, mas fui feliz como nem me lembrava mais que podia ser. Vieram lembranças que eu não lembrava, ficaram outras que vou lembrar. Pronto, falei;
- conheci pelo menos mais dez pessoas novas que não sei se vou ver de novo, mas que poderia ver todo dia ou nunca mais. Não é que tanto faz: é que as pessoas passam e ficam, e é assim mesmo;
- reencontrei outras tantas, me afastei de quem não estava na mesma conexão;
- aprofundei laços e o círculo de mulheres se expande e abraça o mundo e me abraça sempre que preciso;
- ganhei dinheiro fazendo sopa, pessoas se sentiram quentinhas no inverno e eu guardei meu primeiro dinheiro em muitos anos fazendo uma coisa que me dá muito prazer: cozinhar;
- meu quarto de hóspedes foi deliciosamente ocupado por amigos de outros estados e espero continue sendo;
- reformei a sala, meu quintal agora é laranja, tenho uma nova cortina cor de rosa e isso significa que minha casa tem novas luzes insuspeitadas...
E a lista vai embora. Então, eu agradeço!

Desapego

2009-12-14T23:37:00.000-02:00

Cada decepção, uma faxina.
Sapatos para o conserto, roupas doadas.
Lustre daqui para lá, mais luz no escritório, penumbra na sala.
O mofo do muro, expulso: demãos de laranja imperial.
Vaso para a trepadeira, rede sob um caramanchão de alamandas roxas.
Rosinhas vermelhas não cabem em si.
Volta a cortina abóbora, que vai com o edredon novo de flores turquesas e amarelas.
Encho a casa de cores, deserdo meus tons de cinza.
Falta parar de chover.
Falta o céu azul.
Falta.

Que dia...

2009-12-11T17:25:00.002-02:00

Desde que o mundo é mundo, as pessoas tentam fazer conexões entre as coisas para tornar a vida mais previsível e evitar o sofrimento. Então se de manhã você acorda morrendo de vontade de chorar, e chora mesmo pra valer, talvez devesse pensar: hoje vai ser foda. Aí você prepara o espírito, ou inventa alguma história para não ir trabalhar. Mas como não é difícil eu acordar chorando, eu que sou de Oxum (ou quero ser), muitos dias seriam foda se essa fosse a conexão.
Deve estar havendo outra conjunção astral hoje. Amigos se desentenderam (e eu no meio), pessoas que resolveriam coisas simplesmente não deram o ar de suas graças, notícias de outras brigas e desentendimentos, doença, erros. Credo! Credo! Credo!
Vou tomar um sorvete e me enfiar debaixo da cama até passar essa zica.

Assim, assado, alhures

2009-12-09T19:24:00.004-02:00

Se tem coisa que eu admiro é essa constância das pessoas. Leio blogs em que as pessoas sempre falam do mesmo assunto. E viram especialistas. Escrevem sobre seu tema e postam coisas complementares, mas sempre sobre o mesmo tema.
Puxa, seria incrível.
Mas assim não sei.
Devem ser os múltiplos olhos de Argus da minha borboleta, que não param de olhar para todos os lados.
Já contei que tem uma borboleta chamada Lysandra bellargus, né? Ela é azul-lindíssima por dentro, e por fora tem dezenas de olhinhos escuros. Bellargus se refere a Argus, o monstro de mil olhos da mitologia grega. Que, assim como eu, tudo vê, nada sabe.

Pessoas

2009-12-07T10:45:00.002-02:00

Se eu fosse imaginária
Queria ser um heterônimo
De Fernando Pessoa

Seria aquela
que fala de gente
Que vê nas pessoas
o encanto
que Caeiro descobre
nas flores
e nas réstias de sol

Diria
que não acredito
em Deus
porque nunca o vi
Mas que acredito
nas pessoas
que acreditam em Deus
porque as vejo

Eu veria em cada uma
essa essência
que Deus quis que Caeiro
visse nos montes e lagos

E muito provavelmente
– eventualmente –
flertaria com a morte e a tristeza
como Álvaro de Campos

Afinal, a tristeza existe
no coração das pessoas
que vivem intensamente
como as pessoas
de Pessoa

Elegia

2009-11-15T16:23:00.004-02:00

Ressuscitei esses dias um CD do Caetano (Cinema Transcendental) que tem essa música.
Engraçado que esta semana entrevistei o poeta Ferreira Gullar para a revista Casa Claudia Luxo (na próxima edição, quatro materinhas minhas que adorei fazer), responsável pelo Manifesto Neoconcreto.
Os neoconcretos - Helio Oiticica, Lygia Clark, Lygia Pape, Amílcar de Castro e outros - questionavam a matemática e o racionalismo dos concretistas, propondo uma arte que despertasse os sentidos.
Mas é do concretista Augusto de Campos a letra dessa música, uma das melhores definições de mulher que conheço, sensível com um toque impagável de safadeza. Essa mão, hummmmmmm...

Elegia
(Péricles Cavalcanti e Augusto de Campos)

Deixe que minha mão errante adentre
Atrás, na frente, em cima, embaixo
Entre

Minha América, minha terra à vista
Reino de paz se um homem só a conquista

Minha mina preciosa, meu império
Feliz de quem penetre o teu mistério

Liberto-me ficando teu escravo
Onde cai minha mão, meu selo gravo

Nudez total: todo prazer provém do corpo
(Como a alma sem corpo) sem vestes

Como uma encadernação vistosa
Feita para iletrados, a mulher se enfeita
Mas ela é um livro místico e somente
A alguns a que tal graça se consente
É dado lê-la

Outra lição

2009-11-11T08:48:00.002-02:00

A lição de ontem foi um exercício futurológico. Agora a gente teve de escrever para nós mesmos velhinhos. Aí ficou assim:

"Cara eu mesma velhinha,
É engraçado, sabe? Sua imagem para mim é nítida. Cabelos sem tinta. Cachos azulados, talvez, com essas rinsagens antigas. Vai ser bem legal ser uma velha de cabelo roxo. Um pouco mais gordinha, claro. Esses culotes não vão sumir.
Já pensei tanto em você sozinha, numa casa gostosa, cheia de amigos de todas as idades, que é difícil conciliar essa ideia com meus próprios desejos. Porque hoje tenho vontade de ter uma família. Você sabe que filho sem pai não é comigo. Para mim, filhos sempre foram a consequência de um casamento feliz.
Não que eu tenha a ilusão do pra sempre, como eu te disse quando criança. Sei que a vida dá voltas e hoje tenho alguma experiência nisso, para o bem ou para o mal. Mas o começo precisa ser muito bom, você não concorda? Um pouco de segurança, um conforto de saber que ao seu lado há alguém para o que der e vier.
Talvez quando você estiver aí cozinhando e tocando a nossa hospedaria, ou algum outro negócio, você imagine que eu tenha deixado escapar oportunidades. Que no fim a gente daria um jeito. Afinal, foram tantas coisas que fizemos sozinhas, com essa independência que tanto assusta as pessoas.
Me desculpe se você se sente só. Espero sinceramente que ainda dê tempo de encontrar alguém que me faça sentir a segurança de que preciso. Eu já senti isso, você sabe. E confio ainda vou sentir de novo. Torça por nós. Assim, vou poder criar uma nova imagem de você, ainda fazendo um monte de coisas, mas cercada de netos e bichos.

Com carinho,

Eu, hoje"

Lição de hoje

2009-11-04T00:33:00.003-02:00

Hoje era pra fazer uma carta pra gente mesma criança que contivesse as seguintes palavras: vela, guarda-chuva, lentes, um laço e durinha. Eu, muito obediente, fiz do jeito que mandaram, com as palavras na ordem:

"Cara mim mesma pequena,

Se tem uma coisa que você pode ficar tranquila desde já é que palavras não vão lhe faltar. Você não vai ser dessas que precisa acender vela antes de prova. Pode contar com isso. As palavras vêm.
Mas nem sempre na hora que você precisa delas, é claro. Afinal, palavras são que nem guarda-chuva. Por mais que se seja precavido, quando menos se espera ele ficou em casa, todo encolhido, enquanto a chuva desaba lá fora.
Pode contar, então, com a imprevisibilidade das coisas. Assim como não existem fatos, apenas versões, também há sempre lentes que aumentam e diminuem o que seus olhos acham que veem.
Por mais que você tente aprisionar a verdade, é bom que se diga: ela sempre se desfaz como um laço de fita. E pode reparar: mesmo que a gente refaça o laço, ele nunca fica exatamente igual ao outro.
Ah, tem outra coisa importante. Papai Noel existe. Coelhinho da Páscoa também. Mas pra sempre não tem. Não sei quem foi que inventou o pra sempre, mas não vou enganar você: isso não existe mesmo.
Então não precisa ficar sempre assim, durinha. Pode relaxar. Isso. Descansa. Melhor já ir treinando.
A gente se vê,
Você maiorzinha"

O tao da espera

2009-10-22T21:56:00.003-02:00

Eu não gosto de esperar. Não sei se alguém gosta, mas eu não gosto. Faz duas semanas que eu praticamente não faço outra coisa além de esperar. Me assombro com a minha própria capacidade. Não gritei. Não dei piti ao telefone. Quase nem chorei. Pouco perdi o sono. Até ganhei uma cartela de "boa noite cinderela" de uma amiga insone e nem usei.
Apesar de já estar bem próxima da cura, tanta espera me fez ver que um certo trauma ainda persiste. O mundo me fez assim. Não foi uma nem duas vezes que liguei para saber por que o ser humano estava atrasado e o ser humano não atendeu. Ou tinha esquecido completamente.
Comecei a tentar confirmar antes. Para não correr o risco de ficar pronta na sala esperando e passando fome. Mas não adiantava confirmar de manhã, porque até a hora da história o ser humano podia ter se esquecido de novo. Aí eu precisava ligar/mandar email/smssar mais de uma vez. E fazer papel de louca.
Eu sei que não é o caso. Eu tenho certeza de que não é o caso. Mas além da espera ainda tem o suspense. E essa combinação desafia todo o treinamento zen a que venho me submetendo nos últimos anos.

Coisa de mãe

2009-10-22T16:10:00.002-02:00

Minha mãe não é judia, está longe de ser superprotetora. Esses dias a levei ao médico e no caminho saiu um papo de QI. Ela comentou que o QI médio fica entre 95 e 115 e lembrou que eu tinha feito um teste de QI na infância, com uma psicóloga amiga de alguém que precisava treinar.
"Eu me lembro", respondi. "Eu tinha uns sete anos." Minha mãe, que está perdendo a memória, lembrou do resultado do teste, coisa que eu não me lembrava. "Tô acima da média, então, né?", comentei. Sabe o que ela respondeu? "Xi, mas será que ainda vale?"
Depois não sabe porque a gente tem problema de auto-estima.

O que eu ia ser quando crescer

2009-10-16T14:03:00.002-03:00

A maior viagem em termos de "o que eu quero ser quando crescer" foi lá pela quinta ou sexta série, quando achei que queria ser dentista.
Meu primo apareceu em casa nas férias com uma maleta cheia de moldes de aparelho e instrumentos velhos de dentistas. Ele deve ter passado uma semana lá em casa e nesse meio tempo a gente ficou cutucando os moldes, furando cáries e cobrindo de novo com gesso.
Daí que essa brincadeira que talvez tenha mais a ver com escultura do que com odontologia me fez achar que poderia ser dentista. Mas não, né? Isso foi viagem mesmo.

Sonho de infância

2009-10-16T13:57:00.003-03:00

Estava lendo no blog Tantos Clichês, que descobri hoje, que a moça sempre quis ser professora, desde pequena.
Eu brincava de professora. Mas minha prima e eu brincávamos mais de banco. A gente tinha um caderno com entradas e saídas e roubava formulários de depósito de todos os bancos possíveis.
Antes de ir para a casa dela nas férias, eu passava em todas as agências bancárias no caminho entre a escola e o ponto de ônibus e pegava os formulários. Quando eu chegava lá no interior, a gente ia na papelaria e comprava DARFs de todas as cores. Aí passávamos as férias todas nos divertindo com a burocracia brasileira.
Não sei quando foi que achei que não levava jeito pra essa coisa de planilhas e administração. Já fui meio relaxada, mas hoje minhas planilhas são um primor.
No fundo, sempre quis mesmo é administrar uma papelaria, cheia de lápis e canetinhas de todas as cores, papeis de carta, pastas, cadernos. Não sei o que seria de mim hoje, com essa oferta insana de produtos chineses. Eu ia pirar!
Sempre gostei de ler e escrever, mas acho que gostava mais de ir na papelaria.

No Rio

2009-09-10T18:51:00.003-03:00

Ontem, Niterói, casas em ruínas, texturas e azulejos portugueses. Muito mais do que uma vista do Rio. Sensação de primeira vez que vi o mar. Sutilezas, apesar de Niemeyer.
Cheiros e sensações hoje no Jardim Botânico. Um primo querido virando a esquina, encontro fortuito sob palmeiras imperiais. Orquídeas, o Cristo sob a neblina, árvores e plantas para inspirar Guillermo del Toro.
A casa do Instituto Moreira Salles, um espanto. Igualdade na tragédia em fotos gigantes (Robert Polidori). Levo poemas de Ana Cristina Cesar.
Dias perfeitos, exceto.

Testemunha ocular da história

2009-08-07T00:07:00.003-03:00

Bem, eu estava lá em Noviorque quando caíram as Torres Gêmeas, mas esta é outra história.
Neste momento acabo de voltar da Vila Madalena, no último dia de permissão do cigarro. Fui convocada por uma amiga fumante a acompanhar o último dia de liberdade tabagística e, solidária que sou, fui.
Lua cheia, tempo ótimo. A ideia era ir ao Bar das Empanadas, onde sempre se pôde fumar.
Hoje não. Apesar da lei só entrar em vigor à meia-noite, o bar já tinha colado adesivos e restringido a fumaça muito antes. Na calçada, uma faixa amarela separava os párias fumantes da sociedade sentada em mesinhas e atendida pelos garçons. Não havia a menor chance de conseguir mesa na calçada, especialmente em dia de jogo e quando as aulas não voltaram por conta da gripe suína. Toca procurar outro lugar.
Viramos a esquina e encontramos um bar super miado - 5 pilas de couvert artístico e uma banda que prometia tocar composições próprias (ai...), mas o único lugar que parecia ainda não ter sido contagiado pelo espírito da nova lei.
Dez e pouco chegaram os fiscais do governo, paramentados e munidos de folhetos explicativos. Vieram avisar que estavam avisando, logo podiam multar assim que Cinderela virasse abóbora.
23h12, Didi já tinha fumado um cigarro atrás do outro, e a moça vem confiscar o cinzeiro. "Mas não é só à meia-noite?", replica minha amiga. A moça era fofa, entendeu o momento histórico, deixou a gente acabar a cerveja.
Tirei uma foto da Di curtindo o último cigarro da história em ambiente fechado, enquanto comemorava com ela a última vez que voltava pra casa enfumaçada.

Inspiración porteña

2009-07-29T09:46:00.001-03:00

Todo el universo adentro
Y afuera me miro desde lejos
Veo a mi hacia abajo

¿Y qué?

Nada, me parece
A lo mejor
Más tango que samba

No fun

2009-07-22T16:08:00.003-03:00

Se, ao acordar, a primeira coisa que lhe vem à cabeça são tópicos da teoria do Mochileiro das Galáxias, você sabe que o dia não vai ser bom.
Lembrei que a humanidade é formada pelos sobreviventes da nave que transportava contadores e secretárias pelo espaço, despachados sem que ninguém se preocupasse onde a nave ia pousar.
Que o sentido da vida é 42.
E que, a qualquer momento, a Terra pode sumir para dar lugar a uma super highway espacial.
E se ao pensar em super highway você ainda se lembra da música dos Engenheiros do Hawai, aí vem a certeza de que o dia, oh, céus, será digno do Marvin.
Nesse dia você acaba tendo de tomar café em pé no posto de gasolina, antes de sair pra fazer uma entrevista com o homem mais mal humorado que o homem mal humorado de Holloway, lá no Jardim Japão.
Ainda bem que eu levei meu CD do Iggy Pop. Entre "Lust for Life" e "Candy" berradas na Marginal Tietê, já fiquei bem mais calma e perdi a vontade de morder a cara do cliente. Deu tudo certo!

Não vai ser dessa vez

2009-07-14T09:52:00.002-03:00

Lá no Triássico, eu era casada e tinha casa, cama queen size, geladeira prateada, empregada chamada Maria, calha, caixa d'água, vizinhas esclerosadas e duas cachorras. Tudo se enxaixava perfeitamente. Fazia parte de um quebra-cabeças de mil peças chamado família.
Daí a geladeira prateada quebrou, a caixa d'água transbordou, eu me mandei, outra pessoa assumiu a cama queen size e o eventual desentupimento das calhas e as cachorras que eu tanto amava continuaram fazendo parte daquela família, da qual eu não fazia mais parte. Foi como se tivéssemos feito aleluia com as mil peças.
Desde então, sempre penso na hipótese de voltar a ter um bicho. Mas não consigo pensar neles sem todo esse contexto.
Minha amiga ontem me apresentou oficialmente essa gatinha fofa, que eu pensei em chamar de Mirtes (a ideia inicial foi da Maria, e eu adorei). Mas o quebra-cabeças de hoje é daqueles simplinhos, com peças grandes e cartonadas. Não que ele esteja completo, mas essa peça não encaixa.
Acho que não vai ser dessa vez que vou ter um bicho chamado Mirtes. Mas se alguém se interessar, ela vem castrada, vermifugada, prontinha pra fazer parte de um quebra-cabeças em que uma gatinha preta de olhos verdes pode ser justamente a peça que estava faltando.

Do lar

2009-07-08T13:42:00.002-03:00

Fico pensando como é que alguém consegue ser poeta vivendo essa vidinha prosaica de hoje. Estava toda imbuída, pensando em amigos mortos, amigos ressuscitados, na mãozinha da minha afilhada me chamando para brincar, em tudo de amor e morte que aconteceu nos últimos dias. Fiz um verso lindo.
Tentava continuar o poema quando a panela começou a espirrar óleo pelo fogão todo, uma sujeira danada. Foi-se embora o verso, na tentativa de minimizar os danos, e só restou essa ideia, esse post sem muita graça.
Mas o atum importado (dolphin free) que comprei na Casa Flora estava uma delícia, e o macarrão ficou ótimo. Acho que meu lugar é mesmo na cozinha...

Meus olhos quando semente de sequoia

2009-07-05T20:27:00.002-03:00

Esses dias, um amigo me disse:
— Por favor, toma cuidado...
— Por quê?
— Seus olhos, seus olhos já estão daquele jeito!
— Que jeito?
— Daquele jeito, que a terra não há de comer, porque na hora que eles caírem na terra vão nascer duas sequoias.
Ninguém poderia ter definido melhor. Meus olhos sementes de sequoia exaurem minhas forças, guardam energia para viver trezentos anos, se fixam na terra e lançam raízes.
Se o terreno mais uma vez não for fértil, a semente não brota e ganho mais uma cicatriz. São tantas...

O sábio Chagall

2009-06-24T09:36:00.004-03:00

Meu pai me ensinou que não adiantava muito a pessoa ser um gênio se fosse um completo misantropo. Geralmente, a história perdoa a misantropia e até a crueldade dos homens que deixaram seus feitos por aí. Claro que provavelmente muitos não seriam gênios se não tivessem esse lado sombrio, mas lá em casa a gente sempre acreditou que os gênios são mais gênios quando são seres humanos decentes.
Conversando ontem à noite sobre azuis - sim, a cor - lembramos dos azuis de Chagall e hoje cedo fui pegar meu Taschen do gênio russo, precisava ver aqueles azuis. E olha só o que encontrei:
"Como se sabe, um bom homem pode ser um artista.
Mas nunca ninguém poderá tornar-se um verdadeiro artista,
se não for um grande homem e, por conseguinte, também um homem bom."
Marc Chagall

Sempre tem uma primeira vez

2009-06-22T21:18:00.002-03:00

Mesmo quando eu era pequena, nunca fui uma criança muito fantasiosa. Nunca tive amigos imaginários e já tinha uma pontinha de perfeccionismo que não me fazia aproveitar tanto as brincadeiras de faz-de-conta. Uma vez quis montar um circo de cavalinhos que nem o da Emília no meu quintal. Inventamos um monte de atrações, mas achei tudo tosco e não tive coragem de mostrar pra ninguém. Eu devia ter uns 11, 12 anos.
Talvez seja por isso que achei tão rampeira minha primeira ida a um sex shop. Claro que a gente deu boas risadas, mas alguém se excita com aquilo? O lugar já é péssimo. Um piso frio cinza escuro, paredes bege, um biombo de tapume reciclado com as "promoções" penduradas, luz fluorescente. Nas prateleiras, uns pintos tamanho garanhão puro-sangue, nas tonalidades standard e afro, vêm num saco plástico transparente grampeado no papelão com a marca: Rodrigues Produtos Eróticos ou coisa que o valha. Não consegui conferir porque a empresa não tem site. Nem no Geocities.
As embalagens são todas assim: ou um cara de bunda de fora fazendo biquinho e segurando um consolo alargador de ânus ou uma loira peituda americana de cabelo a la Farrah Fawcett mostrando as entranhas. A noção de feminino não passa de rosa-pink furta-cor e o produto mais lúdico que encontrei era um vibrador que parecia um Playmobil com um chapéu de guarda real britânica.
Lembrei de uma lojinha erótica cool que abriu na Vila Madalena há pouco tempo. Tinha lingeries incríveis, versos da Hilda Hilst adesivados nas paredes e brinquedinhos divertidos em embalagens diferentes. Por que será que não durou? Será que é cabeça demais? Ah, vai, um pouquinho de glamour não faz mal a ninguém, fala sério.
Se é pra bagaça ser tosca, acho que a ala de garrafadas e ervas para aumentar a potença que eu vi no mercado Ver-o-Peso de Belém é muito mais legal. Muito mais divertido e lúdico, os rótulos e nomes são muito mais criativos, as embalagens de garrafas de cores e tamanhos diferentes são muito mais estilosas.
Antes um cabra porreta do que o pinto do Rodrigues!

Happy Monday

2009-06-22T21:14:00.002-03:00

Poucas coisas são melhores do que chegar em casa na segunda-feira. A casa tá limpa, graças à Santa Luzia, que não cuida dos meus olhos mas deixa minha casa perfeita. Ainda tem uma sopinha feita por mim na geladeira e a salada de frutas mais gourmet do planeta que sobrou de sábado. Sem contar que minha sala nova, elogiadíssima, ficou muito mais aconchegante... E hoje é dia de Private Practice e Grey's Anatomy. Such a perfect evening.

Shit happens

2009-06-16T12:58:00.002-03:00

Se existe uma coisa libertadora essa coisa é saber que shit happens. Vai dar merda, mais cedo ou mais tarde. Não adianta achar que está tudo bem, então assim há de ficar.
Comigo, especialmente, se está tudo igual eu mesma dou um jeito de ferrar o esquema. O bom é que depois de tanta merda, os insights ficam mais frequentes. Aí você já saca que a merda tá vindo, e às vezes dá tempo de fazer alguma coisa.
Mas nem sempre. Lá estava eu, reclusa, vovozinha, cozinhando feito louca, inventando as sopas mais exóticas e achando tudo ótimo. Aí encontro um amigo, tomo uma cervejinha, bato um papo ótemo, chego bêbada em casa e entro num site de relacionamento.
Pronto.
Estou me divertindo horrores.
Até a próxima merda.

Pelo direito de ser mutante

2009-06-15T17:30:00.003-03:00

Acho que a medicina deveria tratar todos os seres humanos como mutantes. Vá lá que ainda não apareceu ninguém azul com escamas, nem com pele de diamantes, sequer com garras nas juntas dos dedos. Apesar de que tem quem me convença a fazer coisas só com o olhar, como a mulher do Wolverine.
O que quero dizer é que os médicos deveriam tratar nossas semelhanças como um acaso e não como ciência. Se eles partissem do princípio de que ter dez dedos é mera coincidência e não o que nos define como seres humanos, quem tem doze dedos ou mesmo nove seria tão normal quanto todo mundo. E não haveria piadinhas imbecis sobre o presidente. Não que ele não mereça certas piadinhas imbecis, mas vamos combinar que fazer piadinha sobre a falta de um dedo do presidente é o que há de mais imbecil no mundo das piadinhas.
Cada vez que vou fazer aqueles exames femininos , todo o ano, mais me convenço de que somos todos únicos, e que aquele monte de médias, estatísticas e limites são convenções que mais atrapalham do que ajudam. Ninguém quer saber de nada da sua vida, vão enfiando coisas, vira pra cá, vira pra lá, de repente você se vê com a cara amassada em uma placa de acrílico, enquanto uma placa de metal gelada faz as vezes de rolo de compressor de desenho animado e transforma seus peitos em uma folha de papel.
Quem dera nossas diferenças fossem tomadas como especialidades que nos definem. Num mundo em que todo mundo precisa ser tão especial para ser alguma coisa, o fato de minhas células se organizarem da forma como são organizadas deveria ser suficiente para que eu fosse eu mesma, mais ninguém. E para que isso, em si, já fosse muito especial.

Eu poderia ter tempo

2009-06-09T21:52:00.003-03:00

Se eu não fizesse matéria sobre mesinha.
Se eu não aceitasse assistir os curtas do festival.
Se eu não tivesse que cobrir a festa junina do cliente.
Se eu não participasse de duas reuniões de quatro horas cada uma para um trabalho que vai rolar se pans, mas que a verba é curta.
Se eu continuasse achando minha família um saco e fugindo de todos os compromissos.
Se eu não tivesse decidido transformar meu hobby numa nova fonte de renda.
Se eu não tivesse tantos amigos legais.
Se eu não fizesse tudo o que tenho vontade (que é tudo menos fazer matéria de mesinha).
Eis-me aqui, sobrecarregada de novo.
A diferença é que agora estou feliz.

Um elogio doce

2009-05-14T23:16:00.004-03:00

Num dia recente e muito feliz, ouvi um dos melhores elogios que já recebi. Tinha acabado de montar um livrinho com os primeiros poemas da minha safra, primeiros de toda a vida, eu que nunca tinha escrito sequer um batatinha-quando-nasce cover. Com o livrinho na mão, venci uma verdadeira batalha, passei por cima de legiões de soldados da autocrítica, e li um poeminha alto, com o rosto vermelho de vergonha e a voz embargada.
Quando acabei, uma pessoa que estava na sala disse que quando ouviu o poema lhe veio à cabeça a imagem daquela balinha antiga, que tinha desenhinhos no meio, muitas vezes uma florzinha. Eram umas balinhas que vinham em vidro, sempre com as bordas raiadas de verde e rosa e no centro um desenho pequeno. As tais balinhas sempre me intrigaram, porque eram tão lindas e eu nunca soube como se fazia.
Descobri a foto no blog Panela de Cobre, onde o autor menciona que são fabricadas por uma empresa chamada Galo Doce, a mesma que faz aquelas balinhas azedinhas que imitam um gomo de mexerica.
Fala se não é muito fofo parecer essa balinha?

Chuchu no fio

2009-05-06T16:21:00.002-03:00

Na minha rua tinha um chuchu. Sabe-se lá quem foi o incauto que jogou uma semente de chuchu naquele quadradinho de terra da árvore frondosa que protege o ponto de táxi, bem aqui na esquina.
A trepadeira intrépida subiu pelo caule, se enroscou toda na copa e ganhou o fio de alta tensão. Enrolando-se exatamente como o fio se enrola em si mesmo, deu um colorido extra - e algumas folhas - a toda aquela aridez.
Por mais de dois metros de extensão a trepadeira cresceu enrolada e então decidiu dar frutos. Nasceu um chuchu bem no meio do fio, a mais de quatro metros de altura, entre o telhado da pizzaria e o ponto de táxi.
Feliz da vida, o legume vê o mundo de cima, observa os frequentadores do bar em frente e confirma o quanto a voz do povo não se engana. Chuchu dá mesmo em qualquer lugar.

Temporal

2009-05-04T15:25:00.001-03:00

O vento latente inquieta. Ainda nem começaram as rajadas e todos já estão eletrificados. As coisas caem sem porquê. A xícara entorna sozinha o café com leite sobre a camisa recém vestida. A vassoura ensaia um voo improvável depois de um chute de leve e derruba o vaso. Os gatos eriçam os pelos e se escondem no fundo dos armários.
As árvores aproveitam para fazer a faxina geral e desprendem as folhas de outono e a galharia seca. As mais antigas, incrustadas de cupins, se acautelam. Foi em outra ventania como essa que a outra caiu, arrastando fios elétricos e arruinando carros.
As pessoas correm sem pressa, só para fugir desse peso suspenso, dessa ânsia espantosa. O clima de iminência é tanto que contagia também a rede elétrica e um transformador explode na minha frente, deixando o bairro todo no escuro.
Aí vem a chuva. Começa com pingos grandes e esparsos, transforma o dia em noite, levanta o cheiro da terra por baixo do asfalto. Alívio provisório. Depois, caos.

Instruções para tomar um ônibus

2009-05-03T23:24:00.002-03:00

Caminhe até o ponto de ônibus mais próximo, de preferência em saltos altos e meias-calças cor-da-pele, sob o calor abrasador de uma manhã de verão de São Paulo.
Durante o trajeto, deixe o salto penetrar em um dos inúmeros buracos da calçada, de modo a desgastar-lhe o couro ou a cortiça, sem, contudo, dar-se ao trabalho de quebrá-lo. Bastam algumas imprecações e a dúvida: Volto ou não volto?
O calor é grande, o caminho já vai pelo meio, melhor tocar adiante. Agradeça o fato de a meia ter-se mantido intacta.
Ao chegar ao ponto, torça para haver um assento ou ao menos uma parede em que se apoiar. Em não havendo, alterne o equilíbrio das pernas entre uma e outra, deixando escorrer entre a perna e a meia uma e outra gota furtiva de suor.
Aguarde cerca de meia hora e, ao perscrutar o monstro cor de abóbora que se aproxima, caminhe em direção ao meio-fio acompanhando a multidão que se formou e agarre a bolsa junto ao peito para evitar que lhe seja arrebatada, ou que caia revelando pente, batom, fotos 3 x 4, bilhetes de loteria e afins. Equilibre-se nos degraus até chegar ao cobrador e mais uma vez use o pensamento positivo para que ele tenha troco. Acomode-se entre a axila do sujeito à esquerda e a mochila da Hello Kitty da garota à direita e boa viagem.
Repita a operação cinco vezes por semana, pelo menos duas vezes ao dia.

Reforma ortográfica em versos

2009-04-16T15:25:00.001-03:00

Saiu o cisco do zóio
Que se vire o caipira
E o pato passou a fazer quem, quem
Porque trema também não tem

Mia Couto, querido,
Eu pergunto:
Isso te faz meu patrício?

Saramago, meu velho,
É assim
Que se lê o Evangelho?

As piruetas que o mundo dá

2009-04-08T18:23:00.001-03:00

Estava dentro do metrô Vila Madalena, perto das catracas, conversando com a minha irmã sobre peças automotivas. Daí vejo o Raí.
- Olha, o Raí.
- Como assim, que Raí?
- O Raí mesmo, irmão do Sócrates. Corpão. Alto, ombros largos, cara mais ou menos.
- Nossa! O Raí anda de metrô? Que legal.
Fiquei vendo o Raí subir a escada rolante e continuei falando sobre autopeças.
- Vixe. Agora estão descendo cinco bailarinas. Muito gordas.
- Ahn? Cê tá bem?
- É! Cinco mulheres bem gordas, de collant e tutu cor-de-rosa.
As cinco passaram na minha frente, colocaram o bilhete e entraram no metrô. Estavam super compenetradas, de cabelo preso em coque e sapatilha, tudo rosa. Desliguei o telefone e passei a catraca também.
Elas estavam dançando na plataforma, dando piruetas e tudo. As pessoas olhavam, entravam no metrô e iam embora.
Fui também, pensando: Pra quê ficção, não é mesmo?

A arte de rogar pragas

2009-03-31T10:49:00.002-03:00

A certa altura do filme holandês "A excêntrica família de Antonia", a protagonista intimida um canalha com uma espingarda, mas em vez de atirar nele, roga a melhor maldição da história do cinema. O homem vai encolhendo, encolhendo e se não foi a praga que pegou, a valentia da mulher serviu para contaminar os outros homens que fizeram o trabalho sujo.
No sábado a gente estava falando sobre isso. Em vez de qualquer xingamento ou até atitude revoltada, melhor desejar uma fortíssima diarréia para o motorista de ônibus que não pára no ponto. Ou para o moleque que finge estar dormindo no banco de idosos.
Tem pessoas, porém, que precisam mesmo é de uma bendição. Tem gente que, para aprender, precisa ser surpreendido por uma boa ação. Caso contrário, vai continuar se fazendo de vítima e achando que o mundo é um carrasco.
Quando pedi demissão de certo emprego, saí de lá desejando que a minha chefe fosse para outra empresa muito melhor e percebesse que é possível tratar os funcionários com mais respeito e peitar a chefia quando necessário. Parece que a praga pegou, só espero que a culpa também tenha feito seu trabalho.

Plofitar é preciso

2009-03-27T13:05:00.004-03:00

É só começar criar umas certezinhas novas, pronto, elas logo se plofitam. Tipo um castelo de cartas, que a gente vai construindo e quando acha que vai ficar em pé, cai tudo. Ploft!
O bom é que agora não tá dando tempo de aumentar muito, logo plofita e pronto, ploct, pluft, nhoc... adoro jabuticabas!
E como diria a Leila Diniz vedete do teatro de rebolado, "Oooooooooooba!"

Anastácia e Bonifácia

2009-03-19T16:46:00.003-03:00

Agora que meu pai tem duas filhas solteiras de novo, voltamos a fazer uns programas que fazíamos na adolescência. Além de irmos para o sítio com eles e às vezes sair para comer, temos feito algumas viagens. Agora estamos combinando de ir de novo para Campos do Jordão, para onde íamos todo ano, os quatro. Na hora de fazer a reserva, é aquela coisa: um quarto conjugado para quatro, ou dois quartos, um com duas camas de solteiro. Fiquei imaginando a pessoa do outro lado da linha, perguntando os nomes das pessoas, e meu pai dizendo: - Sou eu, minha esposa, e minhas filhas Anastácia e Bonifácia. Viajar com os pais nessas alturas do campeonato parece coisa da família da Cinderela...

Twitter

2009-03-10T23:20:00.001-03:00

Eu tenho um twitter, para minhas frases de efeito e engolidinhas rápidas de água.

Cegonha desorientada

2009-03-06T00:28:00.002-03:00

Cada vez que faz um calô senegalesco (tks, Van) como o desses dias, mais me convenço de que a pobre cegonha que me trouxe perdeu a rota. Vejam bem, eu tenho uma alma nórdica. Ou pelo menos temperada. E me colocam num corpitcho soteropolitano que come o pão que o diabo amassou cada vez que o termômetro passa dos 30 graus.
Sem contar o mal-estar e a pressão baixa, meus pés hoje ficarão tão molhados que não conseguia andar pela rua e precisei tirar a sandália pra chegar no carro. Nas ladeiras de Perdizes, não conseguia nem parar em pé.
Já me pergunto o que será de mim na menopausa. Melhor realmente começar a pensar em voltar para meu lugar de origem, enquanto o frio ainda existe.

Minha vida no jornal

2009-03-06T00:22:00.001-03:00

Há dois ou três anos eu assinava a Folha e tinha várias novas amigas de 20 e poucos anos. Ainda tenho essas amigas, mas agora minhas novas amigas têm todas mais de 50. Assinei o Estadão.

O cortiço versão classe média

2009-03-03T22:27:00.003-03:00

Já faz um tempo que eu queria escrever uma carta para todos os meus vizinhos aqui do predinho. São 16 apartamentos, mas nem todos estavam alugados, então devem ser uns 12 conjuntos de pessoas. E a minha janela, a do apartamento 1, dá exatamente para a calçada em frente. E tem um murinho muito propício a bate-papos de final de tarde e grupinhos de amigos. Acho realmente muito legal quando chego em casa mais cedo e tem vários vizinhos sentados conversando. Mas a maioria dos vizinhos não tem ideia do que eu ouço do meu quarto à noite.
Tem uma vizinha que separou de um cara que tem uma voz de Darth Vader bêbado. Ela tem uma voz ótima e parece estar sempre por cima da carne seca, quando começa a bater boca com o ex- e dizer como ele é um bosta. Mas depois de quase duas horas de quebra-pau, ela sempre chora.
Outro dia parece que ouvi o mesmo Darth Vader discutir um tempão com outro cara, a impressão que deu era que o outro tinha roubado uma garrafa de pinga ou coisa que o valha. Não devia ser o mesmo cara... Mas era mala e sem noção igual.
E tem os que ficam esperando a carona e falando no Nextel. Eu ouço não só a pergunta como a resposta.
De todos eles, os piores são, é claro, os de cima. Um dia vou poder dizer para o menininho que hoje tem uns dois anos e grita como os progenitores: não existe ninguém, além do seu pai e da sua mãe, que saiba mais da sua vida do que eu. Eu não te carreguei no colo, mas ouvi sua concepção.

O fim do término

2009-03-03T22:19:00.002-03:00

A TV a cabo acabou, né não? Depois que a Sony começou a passar filmes básicos que já estão na prateleira de dorreal da minha locadora, perdeu tão a graça. Será que os seriados vão acabar? Depois daquela greve de roteiristas, agora só tem reality. Ou o mesmo filme que passou na Globo na hora do almoço do domingo. Afe...
Não tem nada pra ver na TV e a festa do prédio novo tá comendo solta. Mal sabem os novos moradores como eles já incomodaram a vizinhança. Primeiro eram as fofas meninas-placa, que eram coletadas em todas as periferias da cidade e despejadas aqui na frente aos domingos às 7 da manhã. Elas ficavam batendo boca até abrir o mercado, depois comiam e deixavam todo o lixo na porta da vizinha da frente. Duas semanas disso e fui reclamar com os corretores, e ninguém ainda tinha reclamado. Não acreditei.
Daí a obra, aquela delícia. Com essa história de caminhão não poder circular de dia, os caras no final estavam trazendo material de construção no meio da madrugada.
E agora, para coroar com chave de ouro a muralha que se ergueu em frente à minha janela, luzes coloridas e muita música pop, numa festança pra receber essas pessoas que não podiam viver sem quatro garagens. Quem será essa gente?

Comer, rezar e amar

2009-02-19T18:22:00.002-03:00

O best-seller da jornalista americana Elizabeth Gilbert realmente virou best-seller. Até na coluna da Soninha deste mês, na revista Vida Simples, tinha um comentário sobre o livro. Achei a história bacana, mas no fundo o que mais me impressionou foi que a fofa, totalmente desestruturada, conseguiu adiantamento de royalties para viajar um ano pelo mundo e depois escrever um livro.
Outro dia li uma notícia de que as editoras americanas estavam tendo que baixar a bola porque estavam gastando demais em festas de lançamento black-tie. Hahahahaha, essa é boa. Aqui num lançamento bom os caras servem vinho de garrafa azul e amendoim.
Naquele seriado que eu adorava, "Men in trees", a outra fofa também é largada no altar e vai embora pro Alasca pra pensar na vida. A agente literária dela é chiquérrima, mora num apê bacana em NY, e toda hora se abala até o Alasca pra tricotar com a amiga. A escritora, por sua vez, praticamente não faz nada da vida e vive de royalties.
Juro, se inveja matasse era dessa inveja que eu tinha morrido. Inveja de royalties.

Trabalhar mata

2009-02-19T17:50:00.001-03:00

Não sou de grandes achaques, mas ultimamente toda hora acho que estou doente. Páro para me examinar, começo pensar no que comi, se alguma coisa pode ter me feito mal, acho que vou ficar resfriada. Aí me lembro: "Ah, não, é que estou trabalhando 12 horas por dia há duas semanas, inclusive fim de semana". Pois é, não é doença, é trabalho demais, de novo, sufoco pra receber, enfim, tudo igual. A única coisa que muda é que as coisas saem, o que antes não acontecia. Mas de resto... adivinha onde vou passar o Carnaval?

Momento "a velha que em mim habita"

2009-02-07T22:05:00.005-02:00

Apesar de hoje eu gostar mais de mim enquanto ser humano do que em qualquer outro momento da minha vida, toda vez que eu saio na balada eu penso que o ápice da mulher é dos 25 aos 28 anos. Que foi o meu, não tenho a menor dúvida. Hoje eu sei que todas aquelas certezas eram muito infantis, mas a vida era tão divertida e promissora!
A maioria das mulheres dessa idade que conheço é assim. Animadas e cheias de planos, ganham grana suficiente para se manter, têm namorados muito legais e a aparência de mulher jovem e cheia de gás. Não são mais menininhas, e por isso são lindas. Já reparou cada mulher linda dessa idade você encontra por aí?
Às vezes, sinto a maior saudade daquela eu, apesar de saber como ela era imatura, e até preconceituosa e cheia de si. E olha que nem gostava de Manoel de Barros, não conhecia os deuses nem Saturno, não tinha ido ao Pará, nem sabia cozinhar.
Não, não é meu aniversário de 60 anos. Mas a distância é tão grande que às vezes parece.

Too old to rock'n'roll and too young to die

2009-02-07T21:31:00.002-02:00

Sábado à noite, uma festa rolando, eu aqui traduzindo meu livrinho de criação de filhos e fazendo mais uma experiência culinária com minha nova panela de pedra sabão. É, a idade bateu. Ontem saí pra balada depois de muito, muito tempo e na minha cabeça tocava a música do Jethro Tull. A diferença é que o velho rock'n'roller de cabelo comprido e Harley não tem muita noção de que a juventude passou e eu sei que não é exatamente de velhice meu caso, mas ai...
As pessoas passaram a vida tentando me convencer de que ficar sozinha em casa era bom, de que você precisa de um tempo consigo mesma e eu não acreditava de jeito nenhum. Dizia: Eu? Sozinha? Mas se eu nem me olho no espelho porque não vou com a minha cara, por que é que vou ficar sozinha?
Pois é, mas agora que eu descobri que é bom, me conta: o que é que eu vou fazer na balada? Ficar enfumaçada de cigarro, beber, não ganhar nem uma cantadinha porque a média de idade é 22 anos? Balada não combina com meu novo estilo natureba de ser. Não é que eu esteja reclusa, pelo contrário. Só esta semana saí quatro vezes com amigos, dois almoços, um boteco e uma balada. Mas declinei outras duas. E acabei de me lembrar que já tinha declinado outro convite para hoje por causa do aniversário que estou não indo...
Está muito difícil conciliar os convites com a saúde, o bolso e a minha própria companhia. Sem contar o trabalho e o meu surto atual pela cozinha. Bom, pode ser só uma fase. Mas se continuar, eu já peço desculpas antecipadas pelos canos que virão.

Just a perfect day

2009-02-04T19:39:00.002-02:00

Uma hora eu quero fazer tudo e me comprometo com as pessoas, depois percebo que não dá pra preparar uma sopa e ir na balada e chegar cedo para estar em Diadema às 9h30 do dia seguinte. Daí fico em casa, preparo a sopa, não vou na balada, não conheço ninguém e continuo aqui solta na vala.
Fazer um milhão de coisas no mesmo dia só dá certo quando não se planeja nada. Sábado, por exemplo, foi um dos perfect days do jeito que eu gosto.
Fui com a Lu de manhã procurar uma panela de pedra sabão e garimpar coisas de cozinha na Paula Souza. Saímos cedo pra conhecer a rua dos equipamentos de cozinha e foi divertido. Achei a panela, pesada para cacete, linda de morrer.
Daí fomos comprar pão italiano na Padaria Ana Néri, e levei a Lu pra ver onde meu avô conheceu minha avó, fazendo footing no Largo do Cambuci. Na época não devia ter Casas Pernambucanas nem Bradesco, só o açougue do concorrente do meu avô, que minha avó dispensou porque achou que ia dar muito trabalho de lavar aquela roupa suja de sangue.
Aí fomos almoçar num vegetariano e comprar ingredientes no Mercado da Lapa, que eu também não conhecia. Bacana, bom tamanho, achamos coisas boas.
Já era hora, então, de encontrar a Cris pra ir no cinema. Deixei a Lu, peguei a Cris e fomos ver o Gondry. Saindo do cinema, a gente foi correndo até o Parque do Ibirapuera, porque ia ter uma observação da lua na frente do Planetário. O tempo tava ruim, então não dava pra ver, mas fizeram uma simulação lá dentro e pude conhecer as novas instalações depois da reforma. Ficou muito legal. Planetário é tudo de nerd, mas é ótemo!
Depois da apresentação, ainda eram novemeia então deu tempo de tomar uma cervex na Vila com amigos, e acabei voltando pra casa às 3 da matina. Ah, que legal...

Mercúrio retrógrado

2009-02-04T19:23:00.002-02:00

Diz a minha gurua astrológica Susan que quando mercúrio está retrógrado, o que quer que isso signifique, a gente aqui na Terra fica à mercê de problemas de comunicação e panes em equipamentos eletrônicos.
A Susan está coberta de razão, não tenho a menor dúvida. Segunda-feira chegamos no escritório e não tinha internet, daí desprogramou todos os ramais do telefone e o fax também. Só no outro dia na hora do almoço é que a gente conseguiu trabalhar. Hoje à tarde caiu uma árvore podre bem em frente ao escritório e levou embora a fiação elétrica e, provavelmente, o cabo da Net. Ruim mesmo foi para o dono do carro que estava ali e ficou totalmente detonado pela árvore. Deve até ter passado na TV, porque um helicóptero ficou ali em cima um tempão.
O engraçado é que em certas épocas alguns seres do passado resolvem rondar novamente sua vida. Dois casos mal resolvidos, um bom e outro mala, ressurgiram das trevas, do nada. Estou atribuindo ao planeta mensageiro. Vou começar a reparar melhor pra já deixar um amuleto contra assombração preparado.

Borboletices

2009-01-28T16:39:00.004-02:00

Voltando de Belém me dei ao desfrute de comprar três revistas, das poucas que hoje me interessam. Uma delas é a Bons Fluidos, quem me viu quem me vê. Tava lá a coluna do Rubem Alves, ele falando de borboletas.
O texto me levou de volta ao Mangal das Garças, em Belém, onde tem um borboletário. Dá pra imaginar? Um lugar com vegetação própria, cercado de tela, para que você possa ver de perto várias espécies de borboletas da região, soltas, voejando daqui prali? Só vendo, que graça que é. Tem coisa mais delicada? E sai da lagarta, ninguém se esqueça, que a vida não é só moleza.
Meu nome é borboleta, Lysandra é uma espécie do sul da Europa Ocidental, ali pelo Mediterrâneo. Azul, azul.
Lysandra também foi mulher de Alexandre o Grande, diz a Wikipedia, sobre isso já prefiro não me posicionar. Me disse um professor de grego que o significado do nome é "a que liberta (lys) os homens (andro)". Disso até prefiro esquecer e continuar batendo minhas asinhas por aí.

O que eu vi no Marajó

2009-01-28T15:56:00.003-02:00

Na hora em que a gente estava planejando a viagem, eu já sabia que ia adorar a ilha do Marajó. Veja que nome mais lindo. Marajó. Né?
Talvez alguém tivesse me falado de lá, mas não me lembro de nada específico. Tenho a impressão de que nasci sabendo. Sabia dos búfalos, da cerâmica marajoara. Mas não sabia de nada.
Começou com a pousada Casarão da Amazônia, que escolhi pela Internet e era exatamente o que estava imaginando. Novinha, tudo funcionando, piscina ótima, instalada numa casa antiga restaurada. E a melhor surpresa: Dona Rosa.
Dona Rosa trabalhava em casa de família e sempre adorou cozinhar. Contou pra gente que já fez mais de 20 cursos de culinária. Sempre que pode, corre pra Belém e inventa uma moda nova. Dona Rosa chegava na pousada pra preparar o café da manhã e lá ficava, na cozinha, até de noite, inventando biscoitos, treinando receitas.
Com os donos italianos da pousada, aprendeu a fazer macarrão em casa e logo no primeiro dia, depois de uma viagem de barco de três horas que nos deixou um caco, experimentamos a massa que parecia feita pela minha avó. À noite a pousada ainda tinha pizza feita em forno a lenha. Um luxo.
Noutro dia, fomos experimentar o restaurante da dona Dette. Um quintal cheio de árvores, todas elas plantadas pelo marido, seu Antonio. Depois da longa caminhada para chegar até lá, ele nos levou ao ateliê de um escultor local, enquanto a dona Dette preparava nossa carne de búfalo. Além de ter um colesterol baixíssimo, é mais macia que filé mignon. Por cima, uma grossa fatia de queijo do Marajó, branquinho como mussarela de búfala mas mais cremoso. Nham.
Seu Antonio viajou para o sul, conheceu São Paulo, quis abrir os horizontes, ele nos disse. Depois voltou, viu suas plantas crescerem no quintal e fincou raízes. Dona Dette, de Belém, não sai dali por nada. Passamos o almoço vendo revistas e prospectos, fotos dos três filhos do casal, que foram para a universidade em Belém e continuam ligados às tradições da terra.
Teve a Rosangela, figuraça, treinada no verbo turístico. "Isso aqui se faz com dente de jacaré, aquilo com dente de cobra. Quer ver a sucuri que eu tenho no congelador?" Claro que eu quis, adoro cobra. Veio um negócio cinzento e disforme numa gamela de barro. Comprei ali minha tartaruga cheia de histórias e promessas, chacoalhei, deixei na sala, tudo como a Rosangela mandou. O amuleto também tá guardado, "não pode perder nem quebrar". Que las hay, las hay...
E aquela loja de secos e molhados, hoje com quase nada de secos, piso de ladrilho hidráulico antigo? Uma mulher tranquilamente costurando patchwork e louca por um papo. Contou que aquelas xícaras de inspiração inglesa ela não vende, que a fábrica não faz mais. Vem um e pede, ela põe o preço lá em cima. Tem diferença, sabia? Não é qualquer cena azul que vem da Inglaterra. Umas são holandesas, tudo depende. Manja tudo, ela.
Daí teve o passeio na Fazenda São Jerônimo, da dona Jerônima - uma instituição paraense. Foi nessa fazenda que aconteceu aquele programa No Limite, mas isso não tem a menor importância. O que importa é toda aquela família - e seus desdobramentos mineiros e cariocas. Gentes de Soure espalhadas pelo sul, que nos mostraram o guará, o mangue, os caranguejos e até uma carcaça de boto, nossas esperanças à mercê dos urubus na praia. Conhecemos lá o jornalista Celso Fioravanti, um fanático pelo lugar, que passa suas férias na casa da dona Jerônima há 20 anos. Amigo da Neide Rigo, do blog Come-se, o que demonstra mais uma vez a pequenice do mundo.
Soure é isso, Soure está dentro da gente. Mas precisa ir lá pra descobrir.

Recuerdos de Belém

2009-01-23T12:27:00.002-02:00

Se mais não houvesse para ver naquela terra, já seria possível escrever páginas sobre as pessoas que conhecemos em Belém do Pará. Não que as pessoas que perguntam "Belém? O que você foi fazer em Belém do Pará?" mereçam algum tipo de explicação, mas vamos começar do começo.
Ano passado fui para a Chapada dos Veadeiros, perto de Brasília, para fugir das praias lotadas e dos destinos tipicamente reveiônicos. Este ano a idéia era a mesma: conhecer algum lugar diferente do Brasil, com uma paisagem incrível, e fora do circuito. Eis que a Gol nos oferece uma passagem a preços acessíveis para Belém. Minha curiosidade já estava mais do que instigada pelas ótimas referências da Elis, da Karina e da Fernanda Sarmento, cada uma com suas experiências com as letras, a música e a arte - uma riqueza que por aqui poucos conhecem.
Lá fomos nós: 4 dias em Belém, 4 em Salinas e 4 na Ilha do Marajó. Paisagens, lugares, animais, vegetação são coisas que não se escreve. Fotos dão idéia mas é só na lembrança que tudo fica e dali não sai. Sem ver não se tem idéia do que é um guará vermelho com o verdume amazônico no fundo. Nem dos pratos, nem dos peixes, como é que se vive sem eles?
Mas de tudo o que mais me encantou foram as pessoas. Gentileza e dignidade. Amor à terra sem patriotada, atenção ao turista sem servilismo.
Pronto, gente, comecei.

Quem tem culhão pra ser Madonna?

2008-12-19T11:20:00.002-02:00

O que é aquela mulher, alguém me explica?
Não são os músculos. Não é a vitalidade. Não é a versatilidade. Não é o carisma. É tudo isso, mas é mais.
É uma mulher. Autêntica, feminina, meiga, forte, bruta, ousada. Uma mulher plena, como todas as mulheres podem ser.
Não sou de ficar cultivando ídolos, mas é justamente o que a Madonna tem de humano que me comoveu tanto no show. Claro que tem toda a produção, impecável. Tem a tecnologia dos telões de alta resolução, dos vídeos. Tem as coreografias e o figurino. E toda a mistura étnica, muito de espanhol, árabe e cigano.
Mas o que ela tem mesmo é a consciência de seu tamanho e a coragem de se mostrar assim, enorme, viva, inteira. Uma inspiração.

Se fosse ficção, ninguém acreditaria

2008-12-02T21:51:00.003-02:00

Quando entrei na faculdade, logo ficamos amigas. Um dia, ela me disse uma frase muito engraçada: "Nós somos tão amigas que até menstruamos juntas". Não sei se era fato, mas parece que isso acontece com mulheres muito próximas. E continuamos amigas até hoje.
Nós duas nos casamos com colegas de faculdade, nós duas nos separamos quando eles se apaixonaram por mulheres com o mesmo nome. E esta semana nós duas descobrimos que essas mulheres homônimas vão ter filhos de nossos ex-maridos.
Vou guardar essa história, junto com tantas outras, para o roteiro da comédia romântica que ainda vou escrever. Agora que estou virando roteirista...

Presentes de grego

2008-12-01T20:15:00.002-02:00

Minha mãe sempre teve um critério estranho para presentear as pessoas, especialmente se elas fossem mais ricas que nós. Para ela, era preciso sempre surpreender e dar alguma coisa de que a pessoa realmente gostasse. Mesmo que a gente não tivesse nada parecido, e que custasse muito mais do que meu pai podia pagar.
Com a gente, porém, houve momentos bizarros. Quando eu comecei a ganhar meu dinheiro e a gastá-lo loucamente com roupas e sapatos, minha mãe chegou à conclusão de que eu não precisava de nada. Então, no meu aniversário, decidiu me dar coisas úteis, que eu não me lembrava de comprar: uma tesourinha de cortar unhas e um guarda-chuva.
Estava agora olhando para uma lata de torrones italianos e foi aí que me lembrei desses presentes de grego. A lata é bonita, e veio cheio de torrones macios. Mas eu não gosto de torrones. Acho que a receita deve levar a mesma essência do panetone e de outros doces italianos. Não gosto de nada disso.
Foi o último presente de aniversário que ganhei do meu ex-marido. Era exatamente o momento em que estávamos nos separando. Eu estava deprimida e gorda, e passava horas na frente da televisão comendo doces. Nada mais lógico do que ganhar mais uma lata de doces, não é mesmo?
Todas essas experiências, na verdade, me deixaram bem calejada e me prepararam para a vida. Que venha o amigo secreto de Natal!

Um novo reality show

2008-11-24T12:28:00.002-02:00

Assistindo ontem aos meus reality shows favoritos - que são sempre aqueles que as pessoas fazem coisas, e não os que elas ficam tomando sol na piscina -, pensei que o governo brasileiro poderia criar um reality muito interessante. Duas empresas bem pequenas que tentaram ser honestas seriam selecionadas e começariam a contar o que fazem, como fazem e porque estão devendo impostos até as calças.
Aí um host tipo o Ty, aquele mala do Extreme MakeOver Home Edition, que dá casas imensas para pessoas cheias de filhos, entrevistaria vários clientes e ex-funcionários, perguntando se a empresa foi legal. Alguns ex-funcionários chorariam, dizendo que nunca tiveram um trabalho tão divertido, mas que trabalharam pra cacete e não entendiam como a empresa tava sempre no limite.
Daí o governo escolheria uma das duas empresas para receber uma anistia na dívida e uma consultoria administrativo-financeira. Se a empresa quisesse fechar e demitir todo mundo, o governo facilitaria o processo e bancaria uma viagem de estudos para os sócios para algum país onde as coisas funcionam, para que esses seres tão cheios de boa vontade depois trouxessem de volta o know-how para o Brasil. Mas como aqui tudo cai no esquecimento, os sócios ficariam na Escandinávia e não voltariam nunca mais, contribuindo para o progresso da terra de Thor, como tantos outros patriotas que se mandaram.

Medos civilizados, medos ancestrais

2008-11-24T12:03:00.004-02:00

Estou devorando o livro "A Casa do Califa", de Tahir Shah. O escritor inglês esteve no Brasil há alguns dias para o lançamento desse livro, o primeiro dele em português (sim, o meu é autografado!). Ele é especialista em livros sobre viagens insanas. Já tinha lido um em que ele vai para a Índia à procura de um grande mágico, de quem se torna aprendiz, e depois viaja por todo o país tentando desvendar os truques de gurus e místicos.
Neste novo livro, ele fala sobre a casa que comprou em Casablanca, no Marrocos, para onde se mudou com a família em busca do sonho de uma vida mais gregária, ensolarada e feliz. O que ele encontra, a princípio, é a superstição e os vieses da mentalidade marroquina, de certa forma muito parecidos com os que encontrou na Índia, e, por que não?, no próprio Brasil. Um misto de valores culturais e religiosos altamente ilógicos e quase irracionais para uma pessoa nascida na Inglaterra, ou em São Paulo. Se de um lado ele é uma pessoa totalmente devotada à causa de entender aquela cultura estranha, de outro se vê às voltas com a malícia dessas pessoas que, a primeira vista, poderiam ser rotuladas de "ignorantes", "fanáticas" e "supersticiosas".
A leitura é uma delícia e as peripécias dão angústia, porque no final ele está sempre sendo solenemente passado para trás. Ainda não sei aonde isso vai dar, quero acreditar que ele finalmente encontra o que procura, mas não sei...
De qualquer forma, nesse embate entre o racional e o supersticioso, me veio um pensamento. Quando se acredita em algo transcendental, seja deus ou qualquer outra abstração do gênero, a vida ganha cores extremas. Os medos são resultado da sujeição da pessoa ao imponderável, a forças estranhas e incontroláveis.
O autor se torna amigo de um colecionador de selos que vive na favela que cerca sua propriedade. O homem lhe conta que, aos 7 anos, uma feiticeira apareceu na vila onde ele morava e disse a seus pais que se ele não fosse entregue à primeira pessoa que passasse, morreria. Conclusão: o menino foi doado a um carroceiro e nunca mais encontrou sua família.
A história é trágica, mas tem essa marca do imponderável que estamos removendo cada vez mais de nossas vidas. O que pode acontecer de incrível hoje conosco, tão racionais que somos? Um caminhão desgovernado entrar em nossa sala enquanto assistimos TV? Um pedófilo abordar nosso filho na Internet? Um hacker entrar na nossa conta bancária e roubar alguns caraminguás? Nossos medos são tão sem graça... Ninguém mais teme ser seqüestrado pelo Homem do Saco ou por uma horda de ciganos vendedores de crianças. Não tem monstro no armário, nem Cuca nem Saci.
Esse choque de culturas é rico e assustador, porque coloca nossa ânsia comparativa em ação e nos deixa perdidos entre a nossa noção de civilização e os instintos mais primitivos, que no fundo são bem mais divertidos.